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Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une ile déserte. Ce n'est pas une raison pour ne pas se consoler, ce soir, dan s les bruits finissants de la rue, se consoler, ce soir, avec des mots. Oh, le pauvre perdu quii, devant sa table, se console avec des mots, devant sa table et le téléphone décroché, car il a peur du dehors, et le soir, si le téléphone est décroché, il se sent tout roi et défendu contre les méchants du dehors, si vite méchants, méchants pour rien.
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