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KURUPÍ, ÚLTIMO BICHO PILINGÜE Y VELVET-MAKÁ-URBANIZADO KE HALA Y FALA EN ESTE BLOG SU SECRECIÓN LINGUÍSTIKA, ESE PORO'UNHOL (PORTUGUÉS 10 % ESPAÑOL 70 %; GUARANÍ PIKANTE 20 %) SERÍA EN EL FONDO DEFINIBLE COMO UN SAN CULOTTISMO POÉTIKO, GRITO A CALZÓN KITADO, PENE ERECTISMO FULL TIME, UNA FALANGE ANARKO-PARA-MILITAR DE LA LETRA, UNA ALUCINAZIONE PARANOKIA-KRÍTIKA DEL DAS KAPITAL YANKEE, Y SU MAYO DEL 68 UN TSUNAMI-YIYISMO SIN BOMBACHA PRA XUXU, UN BAILE DE SAN VITO TEVINANDÍ PAGUASU!!!

sábado, agosto 30, 2008

BACK & RELOADED

Veo que aún figuro en el staff de KURUPÍ. Pese a haber terminado con otro tipo de relaciones, el Kuru y yo podemos compartir la poesía, la amistad, las esquinas espaciales o ciberespaciales, y tomo el no haber sido suprimida como gesto cordial que retribuyo con un primer recurso algo fácil: acabo de endilgarle una filípica al amigo Dee Dee Diegues entre los comments a las fotos, así llamadas por otro, “Encuentre a Duglas”, sin ver que la puerta delantera seguía abierta para mi eventual ingreso. Ergo, primer post como DAMA SATÁN BACK & RELOADED: copy + paste del comment en su sitio, éste. Aunque el recurso sea fácil, la intención del gesto, espero, será lo que valga.
Así pues, ahí lo pego:
«Duglitas, no te piches, va con onda, pero por todos los dioses del Olimpia, digo del Olimpo, el yelmo de Plutón, la fragua de Vulcano (a propósito de Vulcano: Digresión interparentética. Pese al respeto general por cosas como la disciplina laboral, el “orgullo profesional”, la “realización ídem”, etc., Vulcano, el único dios que trabaja, justo es, llamativamente, un cojo cornudo. Hallazgo que aquí no tiene nada que ver con nada en absoluto y que con descararada incoherencia meto ahora en este comment nomás porque me copó.). Decía que no te piches, Duglas, pero por qué tenés que ser tan PUERCO. Suerte que usaste el sánscrito, idioma hiper-mega-JIGA-snob en cuya total y absoluta ignorancia espero morir dichosa, porque como mínimo estarías hablando de cosas miasmáticas, gangrenadas, viscosas, espesas, mojadas y con grumos, cual sugerías mediante nauseabundas vaguedades de connotaciones repulsivas como “líquidos íntimos” (¡PUAJ!). No sólo son guarradas, es que ya las traes en la manga, como un “as” (-queroso). Si no, por qué te pones a alabar a los gritos el esperma siendo OBVIO que las feministas NUNCA fallan y que alguna pisaría el palito antes o después o sí o sí (aunque, dicho sea de pso, P. D. no tiene la culpa, porque al final ella cómo iba a saber) dando pie a tu malvado plan de revolver con mucilaginosos amasijos coprolálicos el inocente estómago ajeno. Al menos el mío. De paso, los tópicos sexuales puestos por ti en pringosas, purulentas metáforas tan apetecibles como engrudo rancio, me están haciendo pensar cada vez más seriamente en retirarme da el mundo y renunciar a Satán, sus pompas y sus obras, recluirme en un convento y consagrar para siempre en adelante mi castidad a Cristo per in sécula seculórum, habiéndome elevado por sobre las tentaciones de la carne gracias nada más y nada menos que a la edificante evidencia de que ké-as-ko-K-ra-jo. Escucharte me decide a no dejar que ponga su zarpa sobre mí bípedo alguno sin previamente hervirlo en lavandina, y, aún así, mejor que no la ponga ni aunque esté bien hervido. Si como resultado de tu inconsciente pero eficaz proselitismo veo la luz y termino hecha un clon de Teresa de Ávila, de repente al final hasta me canonizan, con lo cual vos podrías terminar condecorado por Ratzinger-Z. Oh destino incierto de las criaturas: Dios escribe en reglones torcidos, y el camino del Cielo está empedrado de malas intenciones. In manus tuas, Dómine. Fiat tua voluntas nunc et semper. Ad majorem Dei gloriam. Hacéte ver el mate Duglas plis. Amén. Ite misa est. Dóminus técum. Chauché. So long Marianne.»

Last but not least, fuera de que Duglas no está en “Encuentre a Duglas”, tampoco estoy yo en el registro visual de la vereda de Palma this night.

Y a propósito de tal noche y tal vereda (excusad lo inorgánico e invertebrado de esta improvisación): Stronito mío, de Edgar Pou. No esperaba algo semejante. Sigo felicitándome de haber estado ahí. OJO: no es que no lo esperara por creer que EP es burro ni nada parecido, sino porque cosas así son infrecuentes y por ende no es razonable esperarlas. Más que de pesimismo antropológico, es cuestión de estadística elemental.

En términos generales about poetry, poets & all that, según yo:

No basta componer un buen tema: hay que saber interpretarlo. Esto, conditio sine qua non en un rocker, casi no se da en los poetas. Los poetas interpretan como el orto. He llegado a inferir que se piensa que la música “verbal”, por no ser “música-música”, concierne sólo al encéfalo, no al músculo ni al nervio, o que uno de poeta sólo tiene la mente, no la sangre, los huesos, la adrenalina o el cuerpo, o que se es poeta sólo sobre el papel, como si fuera uno tinta, y no incluso al recostarse contra un muro o meramente andando por ahí.

A mi juicio personal, o en mi experiencia propia, se es poeta todo el tiempo, no sólo mientras se escribe, y se escribe con la mente, con la piel y los pulmones. A pleno pulmón, de hecho, se escribe la poesía. O, si no, no se es poeta.

Pero esto es en extremo personal, se basa de modo inequívoco en mí y en mi experiencia singular y privada, tiene que ver conmigo y con mi forma de ser, de crear y de vivir, y sería de mi parte necio hasta la oligofrenia presentarlo como “verdad” general u “objetiva”. Cada quien es, vive y crea como le sale mejor, le gusta más y le da la gana, teniendo el mismo derecho que yo a colgarse con su divague propio; el mío, por lo tanto, lo pongo así –mi divague propio, y ya.

O sea, mi idea de cómo es un poeta no tiene más ni menos valor que cualquier otra, pues no me oculto que en el fondo la calco sobre mí; ergo, la comento como mera opinión personal. Vamos, que huyo del vicio de tantos preceptistas, literarios o no, de dar aires de universalidad impersonal o Decálogo Mosaico al divague propio, siendo, empero, el único título realista para preceptivas tales: Cómo parecerse un poco más a mí, o: Manual para ser un poco más como yo.

Aplicando mi divague personal al caso “EP lee Stronito mío”: con impecable dominio escénico EP recorre la vereda y proyecta la voz nítidamente sin tener que chillar pese al ruido callejero; en las sílabas finales, precisas como cuanto se escribe con furor y paciencia, da matemáticamente los golpes de batería, y la última puñalada se subraya con preciso rapeado de la diestra. En suma: no puedo sino decir a EP con gesto a lo Scott-Giron que u really did it this time broda --yeah u did it.

(Ejercicio de diletantismo anglófilo con el que debo haber hecho retorcerse en su sepulcro al pobre Shakespeare.)

En poesía, en rock, en la el duelo y el desafío (entre caballeros o cafishios, en el burdel o el palacio –todo es, al fin y al cabo, siempre tan parecido--) no basta con “decir” (o, si de escritores se trata, con escribir). Después viene la prueba. Porque en prácticas de esta índole, el viejo principio fundamental señala que lo que uno dice, tiene que ser capaz de sostenerloPara terminar: “Encuentre a Montse”. En lo de “Encuentre a Duglas” no me meto, pero mi ausencia pareciera concernirme

Y sobre todo debería evitar algo tan bochornoso como que los visitantes que no me han visto en su vida piensen o digan, por ejemplo: “Qué onda. No se da cuenta de que por algo será que no ponen fotos suyas. Obviamente, es más fea que un chimpancé rabioso. O, si no, por qué. Como mínimo tendrá bigote a lo Dalí, nariz apta para buscar trufas y los ojos de Sartre en metro y medio de 90 kilos sobre piernas más torcidas que intenciones de político. Que no salga, entonces, tiene lógica: quién quiere ahuyentar al público. Esta mina tendría que agradecer que no la exhiban como fenómeno de circo en vez de sorprenderse”. No. STOP. Infumable. No me lo banco. Demasiado humillante. Ni ahí. Busco ya ahora mismo las fotos que haya a mano en mi buzón y demuestro enseguida con toda petulancia que, desde luego, moralmente soy, y a mucha honra, un verdadero monstruo, pero que de ninguna forma lo soy físicamente; faltaría más: una cosa es la ética (que, francamente, me chupa un ovario), y otra, muy distinta (y mucho más profunda), la estética.

Metiendo fotos creo que mi saludo o presentación tipo “Mucho gusto” a los visitantes del blog después de mi larga ausencia queda bastante completo. Aunque para evitar quejas sobre que ya que tanto hablo de que la poesía para mí es esto y lo otro, dónde está el corpus delictii, añado algún poema --me arriesgo con 2 de hace unas horas, aunque estando recién garabatearlos todavía no sé si pegan: EXPLICACIÓN y PATER FAMILIAS, numerados I y II porque funcionan por separado pero leídos juntos en esa secuencia parecen “relatar una historia”, lo que encontré divertido.

(El espantoso subrayado que véis en el párrafo precedente, ni sé cómo o apretando qué fucking tecla lo habré metido yo, ni tengo el menor atisbo del método para eliminarlo. Excusez-moi, "·$$%$&!!!?Ç%&)
Antes de entreverar más abajo imágenes y poemas, la fórmula indispensable:

Ave, messieures et madames.
Ego sum Dama Satán.
Enchantée.
(Excusad el irrisorio tributo a Babel --blasfemia cuya aberrante ambición siempre he admirado--)
I
EXPLICACIÓN
porque la juventud electrizó tus nervios

tus músculos tensó te quemó el alma
y en incendio gozoso arrebatado fuiste
por la epilepsia de la juventud
porque te señaló como rey de esa noche
y de todas las fiestas del futuro
el aguardiente bárbaro del loco

porque maravillado enamorado ciego
combustible de fuerza ardiste en luz
porque a ti todo esto te fue dado
pero arduo encontraste estar tan vivo
y contra este júbilo difícil
mentiste que ser joven sólo es breve ilusión
que no son más que unas vacaciones
y habiéndosete dado así tu fiebre
tu incendio tu vigor de juventud
las manos te quemaba y lo soltaste
y lo dejaste ir

por esto al irse se llevó consigo
el júbilo difícil del amor
que intempestivamente vislumbraste una vez
mas no entrando en tus cálculos
también lo dejaste ir por esto al irse se llevó consigo la loca tempestad de tu garganta que nunca te arrastró al salir en vuelo ni alzó tu voz su música potente ni ebrio y astral volaste rumbo a todas las fiestas del futuro
porque nunca cantaste tu gran canto
pues lo muy grande nadie lo gobierna
y lo sabías bien y cauteloso
te negaste a decirlo
esta es la explicación o el porqué
¿comprendes?
porque a ti todo esto te fue dado
y lo callaste
y lo dejaste ir

II
PATER FAMILIAS
pero no te atormentes mientras llega
tras la última cena el inconcluso
catastro de tu vida laborable contempla
tus dominios felicítate por
tu pijama de seda tus vacaciones la ley
por ti cumplida que a tu vez legarás
a tu progenie
con el ejemplo de tu obediencia
y puede que también
dentro de varios años
con la llamada nocturna de las gatas
desde techos de zinc rápidamente
olvidados por ti al despertar
es preciso olvidar lo nunca sido

las imposibles fiestas del futuro
vamos alégrate de los floreros
del vástago otorgado en monstruosa rutina
de la sagrada familia de las sombras
desgarradoras del fondo del ropero del solitario
insoportable fondo del ropero de tu hogar
de tu paz tus burocráticos
responsables amores
respira con alivio para ti ya no habrá
ninguna diosa de piedr
a lunar ninguna diosa
beberá de tu leche no habrá ya diosa alguna
que te pasee nunca leve eléctricamente
sobre toda la piel
la sonrosada lengua
nunca más volverás a encontrar una diosa
que en el ruido y la furia
en el desorden
de una noche perturbada
incierta
suavemente entreabra
sus piernas para ti
no te amenazan ya tan imprevistos inconvenientes extraviados dones el peligro ha pasado regocíjate

(Ambos poemas, de la medianoche del viernes 29 al sábado 30, agosto, 2008)