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KURUPÍ, ÚLTIMO BICHO PILINGÜE Y VELVET-MAKÁ-URBANIZADO KE HALA Y FALA EN ESTE BLOG SU SECRECIÓN LINGUÍSTIKA, ESE PORO'UNHOL (PORTUGUÉS 10 % ESPAÑOL 70 %; GUARANÍ PIKANTE 20 %) SERÍA EN EL FONDO DEFINIBLE COMO UN SAN CULOTTISMO POÉTIKO, GRITO A CALZÓN KITADO, PENE ERECTISMO FULL TIME, UNA FALANGE ANARKO-PARA-MILITAR DE LA LETRA, UNA ALUCINAZIONE PARANOKIA-KRÍTIKA DEL DAS KAPITAL YANKEE, Y SU MAYO DEL 68 UN TSUNAMI-YIYISMO SIN BOMBACHA PRA XUXU, UN BAILE DE SAN VITO TEVINANDÍ PAGUASU!!!

lunes, julio 30, 2007

Memorias de un jointsero, 6

Desde ke tengo uso de razón recuerdo que todos los putos 30 de julio de mi vida han fastidiado con esto del día de la amistad. Hoy que gozo de un estado cercano a la iluminación budista, de una soledad insoportable (para mí y para los otros de mi entorno) les voy a conceder el honor de ser los privilegiados lectores de esta vergonzosa confidencia (mientras las salvas de las tapitas de cerveza fiestera quiebran el tedio resakante del blue monday -popularmente conocido como luneró, lunes amargo-, mientras los grupos de amiguetes se juntan para chupar a full!). Eran los bellos días stronistas de los 80, había vuelto de mi enésimo intento de fuga, ya establecido de nuevo lamentablemente en la cotidianidad cualquiera me tuve ke arrumar un colegio ad hoc...Tenía 17 años, había perdido un curso por experientar de un sorbo enérgico y mau la vida, así que tuve que repetir año! Ingresé a un tal Colegio República de Colombia, ahí por el actual Hospital de Emergencias Médicas, zona del añaretaí llamdo "Mundo aparte". Ventajas inmediatas: era un colegio mixto, había minas!!! Pero los lunes teníamos doble canto de himno, el paraguayito y el del país epónimo! Mi neurastenia y claustrofia eran tales ke miraba la pared que me quedaba enfrente y me dolían los ojos, no lo podía sortear con la imaginación...Chicas lindas había contados con los dedos, en mi curso ninguna...Mi mala pata seguía (Hoy puedo decir que la especie femenina paraguaya ha mejorado bastante, hay más minas bellas en las calles, aún en los colegios de clase media baja y baja). Yo era un dios distanciado y culí, malcriado por las profes y las chicas, más o menos envidiado por mis condiscípulos. Casi los despreciaba en sus propias caras, nunca aparecí en esas refocilaciones populacheras donde se jaraneaba al ritmo de músicas insufribles y se agitaba el cuerpo para no asumir la conciencia de la pequeñez moral. Pensaban que yo era rico o extranjero, que no sabía falar guaraní como corresponde a un nativo culto y de preocupaciones elevadas y que nunca habia cagado en un aletrina. Porque era un sabelo todo, me memorizaba las estúpidas batallas romanas y encandilaba sus cerebros de chorlito de una manera exasperante, me adoraban...Claro, solo yo sabía que la diferencia entre ellos y yo no era precisamente de naturaleza social, económica o de otra dignidad profana sino era un asunto de esencias. Desde la más fea hasta la casi linda (horrible adverbio), todas, sin excepción, hasta la paticoja epiléptica que apenas se entendía su bisbiseo, me querían comer sin paliativos. Por supuesto, mi idealismo boludo de entonces no permitiía ningún abuso de cuerpos tan poco agraciados, ya verán como la vida me fue degradando, terminando hasta esa escenificación felliniana de la atracción del fango, de los bajos fondos más nauseabundos, copulando casi hasta con bestias peludas sin sexo definido...Pero entonces era un niño de pecho, candoroso y casi retardado, no abusaba de nadie, solo huía, huía cuando mi repugnancia me superaba.Un solo ejemplo servirá para pintar el clima de dios extranjero de visita en un país miserable que envolvía mi estadía en ese colegio: la perpetración de un acto más que de provocación de venganza contra sus mentes estrechas, sus espíritus mezquinos y contra el frekie del profe de matemáticas.Para desmostrarles que yo podía patear el tablero de juegos, y así cambiar las reglas, elaborar otras de acuerdo a mis caprichos, que uno es el debe dirigir su destino y no abstracciones inerciales que los acogotaban en su cárcel de pasividad y sumisión. A los 5 minutos de empezar el examen, apenas después de firmar , entregué la hoja totalmente en blanco, sin haber intentado completar alguno de los cuestionarios, teniendo aun casi cincuenta y cinco minutos para desarrolar los ejercicios del pesado del profe. Les mostré que el temor al examen era nada para mí, que la humillación jamás me afectaría, que mi orgullo era superior a sus deseos de enano de obedecer en todo al orden burocrático prestableciodo y hacerse como fuere con los títulos que los harían considerar ante los otros como serios y adultos.Les enseñé que ese camino no era el único en la vida de una persona.Que la adulación no era mi fuerte.
Bueno, volviendo a nuestra anécdota puntal, llegamos al 30 de julio de 1986, día de la amistad y a ese rito muy en boga entonces llamado "amigo invisible". El rito era así más o menos: se anotaban los nombres de todos los alumnos en un papelito, luego cada uno iba sacando y desplegando el papelito que le correspondía y leía el nombre del amigo invisible ke le tocara en suerte. Generalmente los chicos kerían que el nombre del invisible fuera el de una pendeja, si fuera posible de la linda o de la casi linda, en ultima instancia rogaban que nos les tocara la fea , gorga, bizca, tuerta, o un ñato, etc. Ya se imaginan apresurada y sádicamente que a este papacito engreído y malcriado le iba a tocar la vara harú d ela bruja y por ende la peor de las opciones...No tanto, yo le salí a una niña muy pizpireta y calladita, una de las pocas que nunca me había intentado levantar...de hecho, despues, al final del año, pensé mucho en ella, tal vez incluso llegué a masturbarme pensando en su trasero zangoloteante y en su boca siempre atiborrada de pirulis y chupetines de colores intensos. Mientras, a mí me tocó alguien gris, oscuro, ya no recuerdo, pero por la angustia de que me haya tocado un ñato o una niña vayra decidí no asistir a clases el día de marras...Cobarde, hijo de ..., apestoso niño mimado,...Sí, lo reconozco, la chica no merecía tal desaire, al día siguiente cuando volví, en un intervalo de una de las clases se me acercó con sus uñas esmaltadas de rojo y me extendió el regalito amistoso, invisibilidad superada. Le dije gracias sin ruborizarme, algún beso en la mejilla, y seguí con lo mío. Ahora veo, con claridad obnubilante, que ese día me licencié de monstruo.
*imagen del posteo, cristino bogado, circa 1985

"Been Down So Long It Looks Like Up to Me", 1966

  • hermoso registro atrapado por las cámaras para nosotros los malogrados los que quedamos derivando en la derelicción cotidiana: Richard fariña, el año de su accidente mortal de motocicleta (1966), junto al genial Pete Seeger y, claro, su bellisima esposa hippie Mimi, -y como plus la tapa de su novela póstuma elogiada por Pynchon (a quien está dedicada la novela total "Gravity's Rainbow"- pero nos dejó un disco en duo con su mina Mimi de 1965,
  • otra vez

    mal día...again...

    domingo, julio 29, 2007

    cosas ke nunca entiendo

    no entiendo porke cuando me cruzo con una chica en la calle sajona, con la sonrisa del pervertido en mi cara de idiota útil, ella no se arrodilla ante mí rogándome ke la deja hacer, afanarse chupándome la pija...eso no entiendo de la vigilia, este sueño atroz...

    sábado, julio 28, 2007

    Busco X...

    "...Una erección se produce o no se produce. Existe o no existe. Binaria, elegante. La tarea de observarla puede ser realizada hasta por una estudiante. Estímulo no condicionado= suave frotación del pene con una bola de algodón antiséptico. Reacción no condicionada= erección Estímulo condicionado=x. Reacción condicionada= erección siempre que x esté presente; frotar ya no es necesario, sólo se necesita esa x." El arco iris de gravedad, Thomas Pynchon, Barcelona, 2003

    Uno de los doce justos pasó por la kapital da ficción

  • No solo las bananas-pakovas- paraguayas de las que se alimentan los paranoicos de Pynchon, no sólo de Johnny Paraguay sino por sobre todo Radio Uol invitando al embajador de Asunción (como kapital -mundial- de la ficción)pueden ser las fuentes de la siguiente crónica
    El lunes a la medianoche nos apropincuamos de unos horribles "lomitos árabes" allí en la calle de La Rana (chapoteante barsuxo sajón desde la década nefanda, los 80) con Javier y Sole, Kike , Humbert y Flo y quien les fala, o Kuru...pos presentación de "El Superpalo". Depois de quedar medio sordos de tanta Tv conteniendo estridencias kurepas saimos pra dirección san Ignacio (sí, la jesuitica san Ignacio Guasú)....pero por paraguarí (unos 100 kms. de Asu)los viajeros literarios de la ficción hacia la utopía se percataron, tardíos despistados, que habían olvidado carterad e mano femenina conteniendo tarjeta de débito neuquina, billetes kurepas (pesos y patakones), celular, cámara filmadora que mató las almas en pena d elos escritores-presentadores (Javier y eu)y del autor (Elumbert)...Hartos de la persecución coimera d elos nunca extinguibles zorros grises, se resignaron a su suerte...Pero el celular tantas veces timbrado respondió en el otro lado: sí, tenemos su cartera, pasenomás a retirarlo...El javier añadió a su pakete de libros al día siguiente la cartera de manos neuquinas con su contenido original intacto! Los doce justos si existen viven por Sajonia! El narrado pombeirizado de acreedores hubiera metido mano sin mayores moralejas en la cartera...La doña de los horribles lomitos si carece de habilidad culinaria en cambio está enkurupizada hasta los tuétanos de su tatú ro'ó de nobleza de fin de los tiempos!!! El mundo será salvo...Podeís pecar cuanto keráis, los justos existen,leonbloymente, disfrazados de asesinos y judíos...
  • jueves, julio 26, 2007

    ELOGIO AL BIDET: GecÉ

    De zurdos encochados y peatón de derechas (?)

    Hoy cuando pasé a dejar unos libros de la editorial a una radio, el guardia se me aparta unos pasos , me pide la cédula de identidad y abraza el cabo de su pistola asustado-precavido ante mi barba de una semana de editor sogueto, y entonces me pregunto qué ondas pio, si yo soy un editor peatón y de derechas (según mis enemigos) y me tratan con esos modales tan poco urbanos y corteses, sin embargo suelo observar que hay zurdos que no son ni editores ni escritores ni nada andando por ahí en coches 4 por 4 de última GENERACIÓN RUIDOSA y la adulación es su pan cotidiano...
  • Mulatu Asatatke me trae su aceite etíope para mis penas de citoyen pisoteado
  • AAAAAAAAAAAAAAAaajjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjJJJJJJJJJJJJJJJJJ

    no me sale eso de ser fiel a la espalda pero me gustan los manotazos de ciega que das cuando te monto no me saca de onda el alarido por la falta de lubricaciòn no me mece el endòcrino sino de este destino en que me toca tocarte desde muy lejos hasta la mar de adentro como un jonas fuera de reparto por la extincion de ballenas como mi cuate DiDi das tres fronteiras acosado por las tenias restregado por kamaleonicas mujeres siempre en fuga como el kanezù ke nos envenena sì o sì con su poesìa como el sargent silvakov sonriente y divo cual raskolnikov new age como el pèlado kevediano amargado como el kurupicho pestañeando ante los sargazos del tembolismo ubicuo PERO NO COMO EL URSO AVARO que esperò 10 años legales para casarse con su sobrina puber claro que se le olvidò decirselo a la esposa y tìa en cuestiòn ,antes No no mejor no hablar de cruentas cosas mejor bajemos a comprar mayonesa para que dejes de gritar y fiambre con jugo loco y pan negro para el boris que no sea que de repente como la muerte en bicicleta lisergica APARESCA tu patron el editor macarrònico y nos pille (vos sin haber repasado el piso y yo sin haber escrito un puto poema de relleno a ser cambiado por cerbexa en esta cabecera del puente que nos lleva al màs puro insomnio mineral donde tu mano busca en vano la linea de vida en la veta purulenta y verdosa de la doblemente adjetivada humedad de la pared y tu sangre disiente de newton mami pues no gotea como manzana ni se estrella en el piso sino deviene remolino conmigo cuàntico asesino de mucamas por encargo........AAJJJJJJJJJJJJJJJJJJ
  • La étnia bamanan vive en la voz de Rokia Traore (Mali, 1974) y sirve de melodía reconciliatoria al texto-balance de las semanas de Edgardo Cazal
  • miércoles, julio 25, 2007

    Requisitosa de a-divo del poeta kurupi redactados con semen por amanuense a la Hitler y los últimos días del reich en su bunker

    Sres Festival Tordesilhas , como asistente acepto invitación pero solo si nos dejan en paz. El escritor puede asistir 1 vez al dia a la feria y leer a lo máximo 20 líneas y marcharse al hotel. atención Mínima si no corren con gastos de pasajes. La asistente exije 40 botellas de agua mineral y 3 de cerveza, salmón ahumado, cereal , jamón queso y palmitos además de10 barras de chocolate , cocacola light y normal, 1 botella de Ron y Whisky etiqueta negra para el escritor, 1 botella de vino de exportación, de preferencia chileno y frutos secos. (almendras, nueces, pasas, etc), hamburguesas y bistec sin límites.calefacción post orgasmo y aire frío también.Jacuzzi con sales y espuma las 24 hrs. Además el poeta exije se le despierte a las 12 del día y se le sirva almuerzo a él y asistente en la cama. Solo estarán ambos disponibles para conferencia de prensa a las 5 de la tarde y a las 7 de la tarde en caso que no se hayan retirado. Tambien se piden pañuelos y juguetes erótikos en envase sellado, revistas pornográfikas y muchas toallas que no usarán pero las quieren igual.Teléfonos en cada velador y en la mesa de centro además de dos notebooks y wifi plata pa comprarse ropa ad hocno queremos ver condones en el baño, no usaremosy exijimos toda una mañana de sol sin hablarnos.no-autógrafos del poeta por muy rika que sea la mina que lo pida.Camarin y guantes de boz marca nike. pasajes de regreso gratisetc etc etc

    Tres poemas sin sakar

    HOLA DICE UNA MANO QUE SE HUNDE EN EL MAR Y ASI EMPIEZA LA PELICULA
    • QUE ONDA COMO ESTAS
    • TE LLA MARE MAÑANA
    • ES UN NUEVO CHISTE DE LOS CYBER
    • ES UNA ASPIRADORA QUE NOS PONE LOS PELOS DE PUNTA
    • AFUERA HACE UN CALOR DE MIERDA QUISIERA TOMAR UNA CERVEZA CONTIGO
    • AMIGO
    • TE LLAMO YA
    • YA NOMAS
    • ES UNA ASPIRADORA QUE CHUPA EL CALOR DEL SILENCIO
    • EL SILENCIO ES EL INFIERNO DE LOS VOCABVLOS
    • ES UN RAPEADO BAJO UNA TORMENTA DE NIEVE
    • DONDE LA NIEVE ESTA HECHA DE LAS LOCURAS AJENAS
    • O DE SUS FALDAS DE HIERRO FUNDIDO
    • FUNDIDO POR EL CALOR DEL SILENCIO
    • QUE ME ROMPE EL BOLSILLO
    • QUE ROMPE EL TORNILLO CON EL QUE NOS APRIETA
    • EL CULO MUNDO
    • MUNDO MUNDO MIERDA
    • Y ASI HASTA EL KARMICO JE POCA DE LAS COSAS

    (de Edgar Cazal)
    PERRO
    • Vórtices paradisíacos Modifican la dulzura de un sistema Vertiendo migajas satánicas De frases confusas En individuos fugaces. Estructuras esquinadas Aplastan mi futuro Cuando irrumpo cada párrafo Mientras el terror del devenir Me paraliza mostrando el absurdo De un abecedario de cartón. Es una lucha interna Por avasallar fragancias de perfección Gastando contratiempos Postrados en asfalto. Y que intento reanimar Para alguna vez explicar La tersura de tu imagen Vislumbrada en incertidumbres
    (de Stone)
    • Mi pija vuela
    empujado por las alas robadas a Cupido
    escalofriante huiiiiida del espectro diván
    del lacaniano paraguayo
    pero
    el espacio aéreo es-fue cerrado
    por el piquetero marciano
    uiiiiiiiii!
    no hay semáforos contra la muerte
    tam gol
    nomás
    y al fondo
    con las nubes de la pena de la renta gratis
    el pombeiro peninsular
    mborea ahà
    mburea
    che rembò
    (de Cristino Bogado, ex suicida)

    parroquiales: programación violesca y libro de Cadogan

    Programacion de Pub La Viola jueves 26 de julio – motherfunky + san ticima gru viernes 27 de julio – dr. yacaré sábado 28 de julio – dos ra íces jueves 2 de agosto - movidick viernes 3 de agosto – whiplash (20° aniversario) sábado 4 de agosto – siamoniente jueves 9 de agosto – orchablex + motherfunky viernes 10 de agosto –los chamos del momento sábado 11 de agosto – malas poesías martes 14 del augusto – tucalamacana y otros viernes 17 de agosto – juan ferreira sábado 18 de agosto – acero + ijadmil + la otra vereda (argentina) viernes 24 de agosto - xylot sábado 25 de agosto – under the garden (doom dark) + strangers angels (electrodark) + nebulosa (experimental gothic) viernes 31 de agosto – ok 8 de setiembre – malas poesías

    domingo, julio 22, 2007

    Cuando intempestivamente la poesía salta en nuestros brazos alicaídos!!!

    Material empleado en la práctica del payé
    pluma de yryvú (cuervo) pluma de kavureí cráneo de kavureí cabeza de kavureí (lechuza pequeña) punta de cola de cascabel anillo de madera anillo de coco anillo de hierro anillo ñembo'e yva San la Muerte en estampa San la Muerte en esqueleto San la Muerte en estampa Cruz de madera cruz de Caravaca nicho de madera con imagen de Santa Catalina nicho de metal con imagen de San Antonio nicho de metal con imagen del Salvador del mundo nicho de metal con imagen de San la Muerte, esqueleto llave de San Pedro, de madera balanza de San Miguel espada de San Miguel trozo de itá karú, imán herradura de 7 agujeros niquel agujereado: plata sy bolsita relique (reliquia) llevada al cuello Agnus Dei trozo piel de cordero neonato relique de palma bendita trozo de cruz de madera cuchillito para clavar en fotografías alfileres machos clavos de San Elena resina de yvyrá payé corteza de kurupa'y hojas de laurel hojas de palma bendita hojas de ka'avotory hojas de taropé habas de ysypó kuruguái dos fotos "trabajadas" estampa de San la Muerte, con oración estampa de Santa Elena, con oración incienso sagrado sahumerio para obtener dinero sahumerio a San Cipriano sahumerio contra el ojeo o harú sahumerios en colores

    jueves, julio 19, 2007

    Invitación

  • Re-que-teb-ien
    Poeta invita solemnemente a suicidio público pa este sábado en Asunción del Paraguay...Es el primer bloggero que se suicida, claro no es ke apenas el blog se muere y el boludo autor por detras sigue y sigue arrastrando su ataud por el mundo...No, se muere (con) él..habrá festejos y chupi de rigor para auyentar la yeta. No se permitirá la entrada a necrófilos y a masoquistas, ni a caníbales ni a muertos de hambre!. tenida: ludísmo luto negroooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo lema: adios pedazo de pixel, heep!
  • Ki-ri-ki-kie-lecc-ion
  • Puto Irae
  • Ano de-l Dios del mal ke kaga sobre nosotros desde la eternidad
  • Coro atakado de corea coreana jajajajajajajajajajajajajajajajajjajajajjajajajajajajajajajajajajajaja
  • Luz de dolor eterno
  • miércoles, julio 18, 2007

    Las ventajas de la esterilidad

    La de no haber sucumbido a la paternidad la de no fecundar el óvulo de la naturaleza arrojar niños a este infierno donde seguro segurísmo serán abusados humillados ultrajados matoneados aplastados... pd: no respeto a nada que se mueva en dos patas desde hoy

    domingo, julio 15, 2007

    todo se resuelve mejor con un buen ja-kem-bó

  • ¿Adán y Jehová le meten un partidazo de cachupin o jakembo o yamkempo para ver kien se la come a la Eva costilluda o kien se keda con la lesbika de Lilith o, o, kien pone su culo primero?
  • el poeta y editor Cristino Bogado, un sábado aburrido...

    Lo dejaron un día, como a Moisés o a Tom Jones y como a tantos otros héroes, en la puerta de su casa (“I wanna be your dog” cantaba Kim Gordon la canción de Iggy en la grabación pirata que sonaba en ese gran momento, crucial, en el casetero doméstico, como telón de fondo evidente de los designios de los benéficos hados). La vertiginosa e inhumana resaca del mundo lo había expelido y depositado en las arenas de la capital de N. Piojoso, mugriento y con un hambre (por supuesto, canina) de tres días. Estaba acurrucado ahí, tan chiquito y ensimismado, posible y hasta probable víctima tan fácil de la naturaleza o de los hombres o de Darwin, que el pocas pulgas de N. no atinó a hacer otra cosa que liberar las herméticas compuertas de su sentimentalismo, trasgrediendo así por única vez en su vida su código civil férreamente ciego y escéptico. Además, por un momento albergó grandes esperanzas de que, una vez bañado, empolvado y atiborrado de los antiparasitarios de rigor, pudiera llegar, con el tiempo y con una educación con preceptores privados a lo siglo XVIII, a cultivar un espíritu noble y puro. Entonces se acercaría al ideal del caniche toy schopenhaueriano, digno de acompañar a su amo por los páramos violáceos y gélidos que habita todo genio solitario e incomprendido que se precie. (Además, la Constelación del Perro era su preferida en el puzzle celestial.) La genealogía impura y bastarda que había llegado a confluir en su perro creole era indescifrable. Negro, negrísimo, de cejas semi-rubias, con el pecho estrellado y una oreja casi azulada, siempre enhiesta y casi escandalosa en su avizoramiento retráctil. Soltaba leves y chapurreados ladriditos en su propio jopará personal e intransferible, una lengua espuria, mitad latín, mitad guaraní (suerte de latín carcomido por oleadas onomatopéyicas guaraníes). Por lo general parecía, sin embargo, emperrado en un silencio huraño y estrafalario, con un ojillo sabihondo y el otro resentido, de príncipe convertido en perro por algún maligno sortilegio, y mostraba un avanzadísimo síndrome de burro de la clase que le llevaba a cobijarse siempre en rincones cada vez más oscuros. Del supuesto instinto perruno que presuntamente debería animar a aquel proverbial guardián y celador de la sacrosanta propiedad privada, a aquel insobornable cancerbero de las fronteras donde empezaba la intimidad de su señor, nada, ni mu. Se dedicaba a engordar desvergonzadamente, como si estuviera por parir al hijo de un dios o al Buda mismo. Su pereza y su holgazanería estaban rodeadas de una unción o un aura divinas. Su reloj biológico sólo se ajustaba a las horas de las comidas y a la de la absurda y rutinaria afición de agitar la cabezota peluda con su oreja izquierda azulada al ritmo del heavy metal todos los días religiosamente a las 4:00 p.m. (“¡Te pillé, so gorrón!”). Headbanger ultra conservador en materia musical y perezoso con todas las grasas. Realmente, N. la tenía jurada con el destino. Ni siquiera en el reino animal podía escapar a este círculo de tiza invisible que le encerraba con todos los loosers, con todos los perdedores en el juego de la polvorienta vida. Pero vislumbró una última oportunidad de corregir a tan degenerada y nihilista criatura. Compró las obras completas de Pavlov y puso ojos y lápices a la obra. Despestañándose sobre volúmenes de genialidad positivista que tenían como tema de tan serios estudios un ente tan trivial, lo único que sacó en claro fue que su creole pertenecía, dentro de la maldita tipología pavloviana, al grupo de los que el inspirado científico, contrito, no podía sino llamar “los indomesticables”, es decir, al grupo absurdo y por demás sospechoso de aquellos que permanecían inmunes a la mecánica sádica de los reflejos condicionados e irreductibles a la decorosa condición de naranjas mecánicas. Pobre consuelo enterarse de que él poseía uno de los especímenes que cargaban en sus peludos cuerpos áreas inconquistables para tanto experimento y sondeo científico. Vicioso hasta la médula de sus cortos huesos, lo único positivo a destacar entre tanto desorden biológico era ese estreñimiento crónico del que padecía a pesar de su pitanza rabelesiana exenta de los rigores oligocalóricos predominantes en la población de su raza, usualmente sometida a la tiranía dietética de los veterinarios. Presumido, de pulcritud gatuna gracias al estreñimiento y con humos de perrunazgo envilecido cavilando un coup d’Etat para recuperar honores perdidos ha mucho tiempo, ésta es la entrada en escena del perro de N., bicho de estimação (cortés, altamente expresivo y respetuoso equivalente portugués de nuestro prosaico y etimológicamente oscuro apelativo de “mascota”), el único personaje con nombre en esta historia: se llama Kan-dado.

    miércoles, julio 11, 2007

    Más sacrificios esta tarde

  • El àngel con sus misiles nucleares atraviesa la música tarkovskiana
  • Pobre humano la desesperación te obliga a la humillación de rezar de lanzarte al vacío en soledad total
  • Cuando una pelicula se vuelve poema

  • Muèranse todos de envidia!!!!
  • Lista (boluda como todas las boludas listas) de muertes anheladas con la furia con que un semental se la sakude a la yegua

    1- maradona 2- madonna 3-sabina 4-garcia marquez 5- Lòs últimos 50 premios Alfaguara 6-varguita llosas 7- benedetti 8- Mi casero y todos sus parientes, que quede sin heredero universal ke pueda demandarme, sakrme a la calle con este del fin d elos tiempos (ke cursi, eres, kuru...) 9- Todos a los ke les debo plata (no incluye a loss buenas ondas de los amigos que màs ke prestar me regalaron el maldito parné, ojo) 10-U2 (continuarà, me aburre esto, ¿saben?)

    A contrapelo de los impulsos

    Los impulsos suicidas y los de la creatividad luchan a muerte dentro de mí...A veces el fiel se inclina hacia la derecha (el suicidio), menos veces hacia la izquierda...pero sospecho que existirán otros impulsos neutrales o no, colaboracionistas o no,de contra-espionaje, cuya nomenclatura muy bien podría ser la de "mayoría silenciosa", que le hacen el aguante a la derecha o a la izquierda siguiendo una racionalidad de cuño incorroborable.El serio es el suicida contaminado de "la mayoría". El juguetón es el zurdo auténtico, el creador de vida, mundo y de sus glosadores parasitarios, no como la gente distraída cree que zurdos son los Chavèz & cia.El auto anti-imperialista y el tractor bolivariano, y el papa-movil, y la tv-descerebradora proceden d elos impulsos suicidas penetrados de la "mayoría dogmática, gritona".

    lunes, julio 09, 2007

    Del inconveniente de haber nacido y de aun no haber muerto

    De la larga y ultrapesimista tradición que empieza con Sileno y Job, y sigue en Teognis, Sófocles, Calderòn, Schopenhauer, Nietzsche, digamos la lìnea pagana; mientras Swift, Leopardi, Lermontov, Yeats, Ungaretti, forzando un poco la esquematización, procederían de la vertiente cristiana... Abajo siguen dos muestras: "Sòlo tengo en el alma dolores ocultos, Ecuadores selvosos, sobre pantanos Brumales grumos de vapores donde Delira el deseo, en sueños, de nunca haber nacido" Giuseppe Ungaretti "Una tarde repugnatìsima tuve la desgracia de nacer" Lermontov en Un hèroe de nuestro tiempo, p. 90

    La canción más triste del mundo?

    a toda la gente boluda y feliz del mundo ke se ha salvado de ser aplastado por una avalancha el día de hoy, arà añaakatemboguasù

    ..., 2

    El suicidio ronda
    mi cuello
    El trabajo militariza
    mis perezas
    El sol gira pobre galileo
    alrededor de las cabezas elìpticas
    iluminando
    sus delirios
    Amanece en infiernocromo como es decreto palabra soñada aullido hertzianizado por un dios-holograma

    ....Almacén con putas

    Llovió esa noche y, como siempre en esos casos ocurría en Asunción, sobrevino un apagón, y literalmente tuvo que pasar la noche en vela, leyendo con velas espermas y de sebo y oyendo en AM las quejas que llovían de todos los azimut desde barrios chetos hasta el último añaretaí sofocados por la oscuridad y el calor que llevaba la imposibilidad de prender los ventiladores. Entonces fue que concibió el negocio de doble faz. Almacén con putas. En la línea de “empleadas cama adentro, domingos free”. Avivada muy en boga tanto entre el capo Mr. Bogado incluso entre juristas y abogados con las reputaciones más lejanas del timo y la estafa. Él comprendía que invertir era lo correcto, aunque se tratara de una estafa, avivada o explotación. Lo importante era hablar el lenguaje dominante, la que mascullaba el entorno inmediato, entregarse como una damisela – ¡perdón por la imagen, no lo uso en plan machista, sino por su belleza intrínseca!-a su convención y regla. Comida y sexo en un mismo templo era desde ya una idea afín que nadie sin embargo habìa llevado hasta ese entonces a la práctica vaya uno a saber porqué. Lo frecuente iba más bien por el tópico de los líquidos, fluidos y lubrificadores varios. Semen y cerveza. Whiskola y flujo vaginal. Alcohol y bacterias venéreas. Lágrimas y meada de ansiedad sexual. Pero nuestro poeta-empresario tendría un nuevo campo para las asociaciones poéticas, tendría que hacer coexistir el pancho y las morcillas, las ostras y las aletas de tiburón con los específicos universales del sexo. Claro, podría arrancarle, para arrancar su empresa comercial-poética, a la farmacia géneros de su ramo estricto como la vaselina, el condón y la pastillita que nunca será agraviada llamandola simplemente Viagra, bisagra hacia una nueva juventud a los 50. De la joyería sería pirateada el diamante. Del Mercado 4, el aguacate y los ajíes. De la pescadería, los caldos de pescado y chupines con mucho hueso y espinas…Al submundo, la merca Y LAS NARICES FRECUENTEMENTE ENTUPIDAS, ReSFRIADAS…a LOS DELICATESSEN, CHOCOLATES Y MANÍ…a LA CANCILLERÍA GRIEGA, EL USO EN CONCESIÓN TEMPORAL DE SU ESCUDO FÁLICO O PRO-PRIÁPICO. A las librerías, la filosofía del tocador o las memorias de una pulga o de un espía veneciano y su historia del queso, ya que estamos muy abiertos. A los mercados de pulgas domingueros, sus postales de flagrante ingenuidad anacrónicas hoy en día…A los DVD y VHS clubes, clásicos gastrono-erótico-sexuales como “El cocinero, su mujer, su marido y amante”, “La gran comilona”, etc. Las chicas serán reclutadas de diferentes partes del mundo heridas por una guerra o catástrofe natural, social o política: Sudán, Beirut, Gaza, Caracas, Bagdad, La Habana, países surgidos de la ex Yugoslavia, Kosova, Afganistán, Taiwán…Las cartas astrales, literalmente, como el mboreví rapé de los indígenas del Chaco, señalaban como lugar de establecimiento del almacén ambiguo un punto extenso al sur del Pantanal y de Corumbá, al norte de Asunción, entre la Paz y Pedro Juan. Si el lugar al final elegido, rezaban los papeles del contrato, fuera lo suficientemente agreste (pero bello paisajísticamente), solitario (pero necesario como trayectoria obligatoria comunicatoria entre dos ciudades vitales para la economía del sub-continente), una cláusula secreta, undercover casi, leída a sotto voce en la asamblea o junta de capitalistas, incluía un avaporú de turistas gringos, siguiendo los ejemplos pragmáticos del más alto y perfecto maltusianismo practicado por los serial killers rusos, esos médicos patanes que alimentaban a sus futuras víctimas con la carne hecha manjar de su victimas precedentes creando un circulo perfecto, economía de esfericidad perfecta, de una idealidad màs que platónica de tan perfecta y real, decíamos médicos rusos que se morfaban a prostitutas a las que previamente invitaban con los manjares de sus víctimas anteriores. Claro, la cláusula ultra nacionalista prescribía expresa y taxativamente: sólo extranjeros, Mrs. Taylores nada más. Las putas serían alimentadas con los sesos de los gringos, los gringos avaporuizables en cambio, como si se trata de mbusus -célebre bicho afrodisíaco-, de los penes yanquis ya victimizados y frigorizados como el cuerpo de Walt disney o Michael Jackson. El lema del umbral _hasta los campos de concentración tenían uno así que porqué debía huir de la costumbre nuestro negocio-héroe- rezaría: “La impotencia no entra aquí ni en mercedes benz”, como si se tratara de la peste negra o rosa -para actualizar las metáforas pestíferas. Los actos y aberraciones extra-heterosexuales serían cortados de raíz, incluyendo multas como la del decapitamiento y la emasculación. Es más, toda la metafísica implícita de la fusión entre idea y capital en este bizznez era la guerra sin cuartel contra la mafia internacional /sin fronteiras/ gay que conspiraban por conquistar el planeta entero. Para ese cometido se habrá de equipar el almacén de un comando intelectual que intervendrá directamente sobre el revisionismo histórico extra-hetero dominante en los últimos decenios por no decir siglos….Por ejemplo, el inventor del papel higiénico, el peluquero del mostacho de Stalin, todos los más grande futbolistas argentinos, los basquebolistas yanquis, los presidentes de boy-scouts de Brasil, los ganadores del gordo de fin de año peninsular, los jainitas que se negaron a comerse las hormigas coloradas más deliciosas del Indostán durante dominio británico, etc.…ya habían pasado a engrosar la larga lista extra-hetero. El ideólogo y el grupo kapitalista inversor habían llegado a coincidir en tan santa cruzada no por la paradoja sospechosamente tan frecuente en paranoicos que huyen de lo que más desean o son perseguidos por aquellos a los que secretamente llaman o convocan. La verdad -que nunca sabrá la literatura, que apenas respira el hábitat de la fantasía, la invención y las mentiras o más o menos coherentes- cuando no francamente graciosa y amorosa, acaso se encuentra más cerca: el ideólogo tenía necesidad urgente de fondos contantes y sonantes y el capital ampara democráticamente las ideas por sus cuernos (de la abundancia futura) y no por moralejas o inmoralidades. Convénceles lo que vende no la tendencia de lo que debería venderse. El esquema dualista judío, entre lo latente y manifiesto, dios oculto y su vacío en la superficie del misticismo cabalístico, ya no tendrìa vigencia cabal en la actualidad balística del pos-premodernismo wallersteniano. El almacén y sus putas se moverían como en un escenario móvil, moderno, artaudiano, único, superficial, sin trastiendas, fondos y backstages. Es más, las putas ofrecerán sus mamones (sic de las cartas contractuales firmadas) y aguacates en una fata morgana que obnubilarán a la clientela pervertida y harán sucumbir a la vulgar, profana, alimenticia meramente. El pervertido terminará en un orgasmo silencioso comiendo su mamón en casa. Y el inocente glotón sobre las camas portátiles que se descuelgan de su adosamiento mural aplastando sus aguacates y sus huevos sobre traseros como pelotas. La policía, el silencio de la policía, será sistemáticamente sobornada, venalizada en el altar de la carne capitalista. Las sesiones copulantes en copas de agua de vida y sobre camas de agua serán grabadas sin distinción alguna y colgadas en la red con la marca de agua de la empresa como ganancia extra o changuita para donaciones públicas y fiestas de beneficencia pomposas con la comparecencia senatorial, judicial y presidencial. El almacén abrirá las 24 horas del día teniendo en cuenta que dentro de cualquiera de las horas de su día, según Her Fletcher y Mr.Freud, o se tiene hambre o prurito sexual, ganas de coger/comer= comprar. Coger una fruta transgénica y comer una mulata sudanesa son dos actos de un mismo origen energético y filosófico: seguir viviendo. Una de las cláusulas más polémicas se refiere a la clientela excepcional, por su rango o peculio, en el caso que la fama llegara a sus monopólicos oídos y cojones, verbigracia, las del Papa, kill Busch, Evo Morales, el chavo Chávez, Sadam Ho’use la Kuñaipeaveí, Nicolás I rey del Paraguay i emperador de los mamelucos, Xico Sá, Medina Reyes y otros héroes putañeros de la primerísma hora del día. Trato preferencial se sugiere para los entendidos: pagar cien veces más, porque todo quien tenga dos dedos de frente sabe que cada uno de sus actos será inmediatamente historia, novela, revolución, memorias, catástrofe ecológica. El sexo anal no se permitirá, según cláusula 108, ni al Papa menos al hijo del presi. Nada menos gastronómico y más sucio que la ecuación mierda y orgasmo. Los pobres serán botados al bote de la basura con patadas misericordiosamente bendecidas por las buenas intenciones de la izquierda latinoamericana (la bizca, la kuáchapí, la india, la chino-indígena, la femenina). Todo hijo nacido contra-natura burdelesca, el celebérrimo nunca del todo dejado de maldecir entre dientes cuando las furia saltaba como un potrillo en los pechos humanos o dejado de escribir como frase célebre en los libelos ultra-injuriosos: “hijo de….”será considerado como primer ministro o presidente de la república de cualquier país del planeta. También la palabra será prohibida –cláusula de censura número 1789-pero sólo cuando la cogida no necesariamente durante la fletcherizada hora de la comida o nutrición. La palabra, sombra nefanda del penis erectus, anti-kurundú de la pena obliterada por la libido piafante…
    Solo y sin blanca en esta maldita galaxia, madrugada, invierno, 20007

    sábado, julio 07, 2007

    Catherine Breillat, cineasta xxx

  • Masturbación de chica francesa a ñato anteojudo en la montaña rusa
  • Adios a los poetas muertos

    Leer solo, desde ahora, autores vivos (lo contrario de la seudoteoría de petulante a la antigua de un Borges refugiado en la invalidez de su ceguera memoriosa),no sucumbir a esa costumbre academizante, museificadora y picaresca de deificar a los autores muertos (egiptología literaria), de elaborar disparatadas teorìas hoy ya incorroborables como el big bang. Las obras de los autores muertos han caducado desde el momento de sus muertas fìsicas, pues se trataba de meras invenciones subjeticas legitimadas como literatura por una convencion humanista, parasitaria de lo antiguo, etc..., pero esas invenciones cuando el autor vive y guerrea en la cotidianidad sustentan el dìa a día, por ejemplo para ganar guita, money para seguir vivos literalmente, poder seguir comiendo, cogiendo, viajando, escribiendo o autoengañarse para seguir en la lucha, no suicidarse, etc. Kafka (prometo citar por última vez a un autor muerto) estaba en lo cierto, mejor es quemar todos nuestros papeles manuscritos e inèditos, evitar la molestia de las ediciones pòstumas. No quedar en manos de los Max Brod, el gran traidor!Todo lo que escribimos es pura inmanencia que tiene valor hic et nunc en el gran ahora, nada más, para calentarnos con su fuego o para espantar a los lobos cuando descansamos en medio del campo....Llama inmanente, no gloriosa hoguera de la ñembo eternidad. Olvidemos a los muertos (a los autores muertos). Mentir, inventar, sucumbir al ñe'ë reì de la literatura es hoy, no mañana ni eternidad.

    viernes, julio 06, 2007

    Delira sin Lira enrodrigando suicidio en casa de Lihn

    "Le pedimos que leyera algo frente a la càmara. se disfrazò, de don Gerardo de Pompier (el coautor de "La orquesta de cristal"), con los atuendos que encontrò a mano, el tarro de pelo, la levita, incorporàndole una corbata de fantasìa y se sentò a mi trono d emimbre. Leyò d ememoria, apoyàndose de reojo en el libreto que trìam en su carpeta..." extraìdo de "Proyecto de Obras Completas", de Rodrigo Lira, Santiago, Editorial Universitaria, 2003, y el pròlogo es de Enrique Lihn y pertenece a al a primera ediciòn, de 1984 y es reproducido en las pp. 13-22
  • Danke Señorita Chahin por el libro y el descubrimeinto de este poeta suicida (poeta fantàstiko de un tono anìmico muy cercano al mundo del kuru)una màs ke le debo ni todo el oro la pirita y los tontos del mundo serviràn jamàs para pagarselo gracias
  • miércoles, julio 04, 2007

    sobre una pelicula alemana pesadilleada una madrugada por Tv

    Peli alemaana pesadilleada una madrugada por Tv El héroe, pongamos que se llama Kurustein, debe mucho dinero a una mafia que maneja los juegos de azar de esta Berlín-Babilonia futurista. Si no asume la deuda en 48 horas le cortan el pescuezo y su miserable vida de perdedor será pasto de los cuervos del olvido, que son blancos. Su salida se halla en los "buenos" oficios de un laboratorio que presta dinero por órganos hasta que el tipo muera y entonces pasa a encargarse de los mismos para trasplantes y otros menesteres anexos. La directora del laboratorio es Fraunlein Pombero, que cuando ve kaer bajo su estetoscopio el cuerpo de Kurustein paga de inmediato, sin pestañear, pero hace el registro trucado, porke necesita antes las células de nuestro héroe ya que ésta tiene de forma clandestina un hijo bastardo, fruto de su callejeadas con ñatitos pijudos, enfermo de cáncer en la médula espinal... El héroe salva su vida de los mafiosos pero ahora lo persiguen los agentes especiales de un cuerpo policial, especie de CIA futurista invertida, sigue vivo para morir igual, y claro se gasta la guita no cumpliendo con sus deudos sino bailando con la única persona positiva y con "moral" del filme: Khristine, morena de cuerpo danzante y espìritu de otras èpocas que ya no vendràn ni en lo sueños de los niños agonizantes de vida... Intentando vivir en medio del kaos pierde a Khristine y es perseguido por la mafia, la cia futurista y los doctores siniestros de Fraulein... No cuento el final...no me acuerdo del tìtulo del filme, de origen alemàn, actores obscurìsimos no de tez sino de nombre en la marquesina de la fama, vista a la madrugada, en Asunciòn, como pesadilla en tecnicolor, facturada en la dècada de los 90, serie b o ideada para teleadictos, para angustiar màs al obrero preocupado por su sueldo mensual, sus hijos sodomizables por inmigrantes turkos, etc... Al hèroe lo dejamos en el trance en que queda atrapado en el impasse de cometer su última obra de arte: el suicidio. O realizar un acto de beneficencia pública-sanitaria, forzado...salvar al hijo de la pombera... En este canal ya no, en youtube o google cuando halle la maldita película.

    martes, julio 03, 2007

    Kanese prologuista paulista---pau a los pròlogos

    Ñembo-prólogu pra ediçao paulistana du poëmario ROCÍO de Douglas Dieguez Título: Urriakâm DiDî en los alvores de la pornopuexïa 3f (Formato: poëma ñembo-modernoso kroketo) Primeiro erekçao ***No máis de siem palavras Xakulaçao nunka kalentó-loo... Douglass é a!-migu meu Kuando biene Asu3f sua bentoleira (shhhhhhhhhhhh) rrassa tudu Elle fika molhado mäullado Elle diz amur-zurro, eu prefiero zurra vallena zul El rovou minha vonvaxita kunu'u Xô mi dixe: k-nexe tranqui Plagio é o melhor ki pode akontesser aô po'ëta Berdá DD toka kulo bunda tethas añarakó Kuleia imaginariamenchi cum yiyi pa frenchi todo'l livro Xemen xuvia-di-yegua namvré: a poiesia ki-ê? Didî non xawe ni le kalienta: Xi é a koixa oggi-em-día Pueshía rapai kurepa paraguaiporte: dâygual iwal naidas kalienta a-naides: esekto Rossío a mussa tetukulona del Duglash k'kuando mea elle akreditta yuvia de konxa de yakaré (xinyára-angâ xoxio!) Nderakore xera'a! Me pasé (caralho) ***Boy pur máis de cento & venchi: xit Añarakopeguaré-partidu partida Pueshía é Duglas ë Roshío ê ashí kelebachaché y xi no os guxta ya sawéis onde tenéis k'entrar aí Kom-K (Yastá: DD pero ke te gute, xi no... ashé lu ki dishe'l prúlugo)