kurupí akärakú paraguay akärakú kurupí paraguay akärakú paraguay akärakú paraguay

KURUPÍ, ÚLTIMO BICHO PILINGÜE Y VELVET-MAKÁ-URBANIZADO KE HALA Y FALA EN ESTE BLOG SU SECRECIÓN LINGUÍSTIKA, ESE PORO'UNHOL (PORTUGUÉS 10 % ESPAÑOL 70 %; GUARANÍ PIKANTE 20 %) SERÍA EN EL FONDO DEFINIBLE COMO UN SAN CULOTTISMO POÉTIKO, GRITO A CALZÓN KITADO, PENE ERECTISMO FULL TIME, UNA FALANGE ANARKO-PARA-MILITAR DE LA LETRA, UNA ALUCINAZIONE PARANOKIA-KRÍTIKA DEL DAS KAPITAL YANKEE, Y SU MAYO DEL 68 UN TSUNAMI-YIYISMO SIN BOMBACHA PRA XUXU, UN BAILE DE SAN VITO TEVINANDÍ PAGUASU!!!

sábado, marzo 31, 2007

Nosotros lo pobres

Nosotros los pobres con las motomochilas al hombro salimos cada mañana de pan a empeñar la libra de carne al Shychlock de turno nosotros los pobres boludos siempre quisimos trabajar colaborar con la bicicleta del Supermacho montados a la màquina patafìsica con las motomochilas al hombro nosotros los pobres inventamos el capitalismo cada pan-mañana con la libra de magro muslo negro de guyrá hü evocamos a los diuoses malignos del judeo-capitalismo con las motomochilas al hombro pedaleamos la pata coja de la patafísca boutade "El exceso de información creo el sida" jajajeamos los pobres de nosotros con ese Jarry jary'i no el carente de sexappel Deleuze su Jarry en jarras sobre el entusiamso de nosotros los pobres felices de colaborar con el matadero mundial con las motomochilas al hombro cada puto día una libra una onza animales hembras de nuestro pobre cuerpo antaño bendecido por la boutade nietzscheana "dios ha muerto" a los quince quedamos consternados de tamaña mentira prusiana: "¿pero si nunca ha existo cómo puede morir algo?" nosotros los pobres ahora esquizofrénicos con las motomochilas al hombro tarareando la canción soplada por el walkman "nosotros los pobre"

viernes, marzo 30, 2007

Boutades del Kurupí

"La patafísica de Jarry es la superación de la metafísica del olvido del ser de heidegger"(deleuze) "El dasein tiene una sexualidad màs allá del macho y hembra de la metafíca tradicional" (Derrida) "La filosofía es homosexual" (Kurupí) Una boutade es decir una mentira que suena bella y convincente,una ocurrencia feliz en lo verval al menos. Algunas parecen boutades pero están cerca de la verdad: "Proust es cursi y aburrido"(Ishuguro) "Vargas Llosa es un faulkneriano guapo y aburrido"(Umbral) (Umbral,again) "Esto para mí sólo significa diez millones de pesetas" (Onetti al recibir el premio Cervantes) "Cien años de soledad de GGM ,escritomás de estilo que de construcción,ya que las ultimas cien páginas s e disipan,cuando todo se vuelve gratuito,hinchado o prolongado,por demasiado largo.Su obra posterior es pérdida,decadencia,supervivencia"(Umbral)

jueves, marzo 29, 2007

Cachorro rabioso!

Guía turística (cultural) de Asunción. Cuestionario de un cachorro cuando paraguayo 1. De los vientos que soplan bajo la pollera de la abadesa matusalénica, muestra autóctona de sargenta nazi de Pascualino siete bellezas. 2. De los parnasianos y alicortos pitogüés que moran sobre los lustrosos y humosos akanés. 3. De la radio con un solo locutor que chapurrea una lengua sincrética y nula como el insufrible esperanto. 4. De la ciudad y el país (únicos) insuperables en el género de editar con orgullo titánico suplementos culturales de un solo tabloide, o sea 2 hojas locas. 5. De la única revista del mundo con un solo lanzamiento al año, suficiente para abrigar bajo su calor artificial sólo a la “élite” pero demasiado escueta para hospedar la discusión, el debate, la polémica, el disenso, la pluralidad, otras voces, otros vientos, otros mediocres. 6. De la necesidad de releer y hacer la crítica de nuestros próceres literarios, padres putativos de la Cultura Patria. 7. Del fallido Goethe paraguayo, que no quiso ser Goethe o paraguayo sino posboom literario para mayor pasto y gloria de la glosa y la exégesis extranjera. 8. De los especialistas en literatura paraguaya contemporánea mareados en su apellido o enclaustrados en el enciclopedismo de frutero en su universidad jesuita. 9. Del falologocentrismo subsidiariamente innato desde el cual habla la crítica musical de la escena roquera local. 10. Del nivel meridianamente sub-Eminen (es decir, sub-auténtico rap negro del Bronx) de toda la producción de la así llamada poesía nacional (alharaquienta, seriota, pomposa, camp, kitsch, reseca, ultrapasada, miedosa, conservadora, académica, pálida, pre-Darío). 11. De nuestra más vehemente oposición a ese ítem del Decálogo del signore Arditi, aquél que censura el plagio, él, que no puede moverse ni empezar un ínfimo párrafo sin las muletas de la cita y de las referencias textuales, homo protésico si los hay.

Tierra roja

los putos del blogger andarkieriendoromper las bolas la censura disfrazada de "voy a ver si tu blog es blog spam" marikonerias en la onda globalizante de "letras libres", neoliberal revista si los hay o de kill bush... Bueno depois del deshaogo probemos de nuevo. Intentaré subir "Tierra roja" hacheadaen 3 partes. Mi texto divagatorio se lo traga el espacio siniestro de la red...
  • Yvy
  • miércoles, marzo 28, 2007

    Kurupi pre-suicida y iluso-perfomático

    Siempre kise ser un poeta perfomàtico,una de mis ideas preferidas en la terrible adolescencia strosnista fue organizar un Festi-Ruido en la maldita Semana Santa (ke acecha siniestro como si se trataradeun nuevo gobierno colo'o), meter mucho ruido en plena City, concierto de rock satàniko, noise-sadò, silletas publicas para aulladores, venta de suicidios,etc. Ahora creo ke me lanzo a la carrera "estúpida" de la perfomance con "Quema tus papeles". Consiste en quemar todos los malditos libros acumulados,comprados,robados,sisados, escomateados a lo largo de nuestra maldita y parasitaria existencia.En la calle o en una plaza...nada de museosnadificantes. Una soberana tonterìa,pero es para empezar....les dejo con mi maestro: Bob Flanegan (1952-1996),mùsico,poeta, escritor,y sobre todo perfomàtiko sadomasokista californiano muerto despuès de una larga enfermedad genètica (fibrosis quìstica,o algo asì pustulento que le chorreaba del cuerpo) y de dejarnos la grabaciòn "Sick, The Life & death of Bob Flanagan, Supermasochist",filme documental de Kirby Dick editado pòstumamente en 1997 de diversas presentaciones y entrevistas. Flanagan no pudo realizar su idea màs putrefacta: vender a un canal por cable la putrefacciòn de su cuerpo en su ataud gracias a la mirada perversa y frìa de una càmara que serìa enterrada con èl. Imàginense, entre canal gourmet y cnn, un canal , como si se trataRA DE LA OBRA INMUNDA DE un warhol siniestro, pasando la minuciosa y entròpica degraciòn de la carne de un artista. El arte no tapa lo real (Freud) NI lo desgarra un momento(lacan), con Flanagan lo abyecto,putrefacto, siniestro,La Cosa real (ñembo lacaniana) nos mueve el piso y descentra a nuestro yo como un bombardeo de kill busch sobre LaPaz o Caracas. mIREN,MIREN ACÀ:
  • Bob
  • Poem
  • martes, marzo 27, 2007

    DJ kiere pinchar en el Huascar con su pùa de zafiro (mètodo paleolìtico)

    Reichell posa posiciones junto a 11 putañeros poetas cachàis

    "compañeros, aquí les va la portada de un calendario que hice junto a 11 poetas más, con fotografías de Reichell, una diva del porno en Chile. Las fotos las tomó Alvaro Hoppe, un conocido fotografo de estos lados, el diseño lo hizo mario navarro, un artista visual basstante bueno tambien. Me ha faltado habilidad para financiar la impresion, pero con el favor de Allah y un poco de suerte, en una de esas lo hago este año. Un abrazo, julio."

    domingo, marzo 25, 2007

    Santillana piensa que esto es las Antillas con patillas!!!

    la editorial Santillana, que por principio no publica libros paraguayos (exceptuando sus re-publicaciones de Roa), organiza una lectura en homenaje a Garcia Marquez, con orquesta y coro de la Academia de la Lengua. No veo porque algunos escritores participan en el acto, que no es homenaje a GM sino marketing de Santillana.

    sábado, marzo 24, 2007

    De donde se habla de un nuevo blog polìtico, de un artículo sobre la miseria del paraguayo honesto, del cadàver de gabo...

    Nuevo blog, polìtico, en abc.com:
  • LugoBlog
    Boccia debería ahondar en esa boludez endémica del paraguayo, al cual Kike Galeno representa, la del ñato que el día de su secuestro por la mafia temprano a la mañana habìa pasado por el montepìo y empeñò su aparato celular para seguir tirando y completar la jornada cotidiana...:
  • BochasOverMagdalen
    Y por último y no por eso menos grotesque, el asunto gabo, no Naum sino garcía M. Lamentó muchísmo no poder sumarme a la fiesta realmaravillosa de los 40 años de "Cien años de Soledad", ni compartir el exabrupto de mi amigo y kuate de las letras Blas Brìtez, en la secciòn que lleva en el Correo Semanal de Ultima Hora, cuando dice que "gabo es el mayor escritor vivo de todos los países". 1-Que esté vivo es muy fàcil de negar, pues mirando la lista de nombres que estàn velando el càdaver de este escritor ya muerto, vemos que están los de su claque, los próceres del boom, Fuentes & Varguitas kuera, los de hace 40 años, los inventores de esa idea norteamericana de que cosas como empeñar un celular y despuès ser secuestrados por la mafia son obra esclusivamente de la ficciòn de una mente de inagotable fantasía, de esos que hicieron asimilable y y por ende olvidable las miserias del "tercer mundo", los que modelaron la imagen graciosa, simpática, chùlina de nuestro ajetreado tercer mundo...Por eso no nos toman en serio los poderosos del mundo...Blas no sé por què no cita a gente como Reinaldo Arenas, que hace màs de una dècada que ya ponìa en dudas la obra del colombiano, cuando decìa que el compañero de tardes de coiba de Fidel era un simple sub-Faulkner...ya sabemos toda la historia de degradaciòn platonico-plotiniana de esta devenir posfaulkneriano, la Allende como sub-garcìa Marquez que a su vez no es màs que un sub-Faulkner...Creo que el ùnico escritor latinoamericano comparable en espìritu y en letras al escritor sureño es Onetti, o en todo caso Rulfo. De estos dos sì puedo dar fe que estàn absolutamente vivos, por su influencia arrolladora sobre los escritores màs excitantes del momento latinoamericano, los que orbitan fuera de la imantación massmediàtica como tiene que ser siempre cuando falamos de literatura. No, no participarè de este velorio infinito (no Finnegan wake)de un cadàver que ya hedìa desde publicò firmò la ultima pàgina de "El Otoño..."
  • tongo en toga












    Bang Bang
    Xon Go


    Xon GOzoso

    AsunZión 1993








    I







































    Ni Schumann ni Schopenhauer




















































    estoy en derecho absoluto ella puede fumar cigarrillos inclusive puede escuchar cachaca mientras cumple con sus deberes profesionales yo no estoy coartando su acceso a lo cultural eso es clarísimo cuando le prohíbo que se exprese en el idioma guaraní además no soy abogado solamente porque me haya comprado el título estoy haciendo una interpretación del concepto de la propiedad privada y mi familia no tiene porqué  ser agredida por corrientes seudoculturales en su propia casa uno no tiene porqué oír ni una bendita frase mal construida en guaraní en su propia casa eso sería un abuso a la propiedad privada es más implicaría un flagrante acto de inconstitucionalidad en mi propia casa bajo mi propio techo sería el colmo de la aberración jurídica ser bombardeado contra  nuestra voluntad por mensajes o signos en situación ruinosa y sin teleologías o perspectivas de evolución coherente y continua es más particularmente pienso que el guaraní es un caso perdido mero objeto arqueológico tembloroso ya nadie cree en él ni los jóvenes ni nuestros artistas ni siquiera los políticos acuden ya en su ayuda para impregnar sus discursos de su característica emocionalidad ese toque kairológico que logra exaltar y conducir al campesinado hasta la fisura de las urnas como si fuera un ritual de iniciación a lo sagrado a lo geistlich nazi (y no a lo geistig metafísico) a lo oculto por invisible o retirado o eso que no sabemos qué es o cómo ocurre pero esa mística se ha desvanecido en esta época sin caudillos auténticos que hayan sido transpirados por el suelo patrio para redimirlo de la tontería universal como era antes bueno los últimos defensores de lo guaraní se están muriendo sólo es cuestión de dejar la palabra al tiempo y no hay que olvidar ese bello libro de la señora Serafina Dávalos gracias a Dios hoy reeditado y reivindicado por las feministas las ONG políticamente correctas transparencia internacional etc. y por todos los que no pueden hablar sin elaborar frases que  relean o reelaboren o rehagan o recontextualicen lo “real” y lo que esta iluminada pensadora ha dictaminado con respecto a las empleadas domésticas sobre ese origen mórbido y sifilítico que las caracteriza el alma esencialmente prostibularia que como ha dicho muy bien y nunca hay que dejar de citarla son “almas esencialmente prostibularias que de la pereza de la plaza uruguaya han pasado transfiguradas en sirvientas siempre toscas de las familias más distinguidas de nuestra sociedad con el propósito exclusivo de infectarla con el virus putrefacto del cual están formadas” entonces con el absoluto derecho que mi investidura de propietario de la residencia donde presta sus servicios unskilled de doméstica le prohíbo hoy en el primer día de la historia día 1 mes 1 y año 1 digo le prohíbo con la sabiduría que me concede mi condición de propietario digo no sólo traspasar la esfera de lo espiritual hacia lo material a través del dialecto del guaraní sino que la compelo a visitar una vez al mes al médico de la familia sin que su salario acorde a su calificación sufra menoscabo alguno digo una vez al mes a que el médico de la familia la imposibilite a través de antibióticos correspondientes a inocular la base de la sociedad a través de una de sus familias más preclaras y sólidas económica y espiritualmente






    §














    cuando sales de casa yo sé en el fondo que vas más lejos que a la campaña no a un lugar geográfico cualquiera sino que en realidad entras a un mundo particular un mundo que sólo vive en el instante en la fragilidad de la oralidad sin posibles utopías como la eternidad de la escritura un mundo instanteísta ultra sensual vigoroso e ilusorio lejos absolutamente lejos de mí de mi apariencia de solidez pequeñoburguesa habitando la eternidad de los cheques de los títulos el monoteísmo del capital la energía de la tierra el inconsciente la libido el elemental deseo pasando antes por el recodo del capital la legalidad del capital sobre lo natural mierda hago este largo lapsus mierda ella drogada todos los domingos con su idioma prestidigitado sobre el mero silencio un simple aliento de color sobre el instante ese proxeneta de la nada idioma sin epitafios bárbaro arrojado desvergonzadamente al barro del instante un guiño de la nada un guiño una punzada en el oído las bombas picoteando el barrio otra vez tu mundo dominical tu mundo sin espejo sin doble sin rostro simples mortales zapateando sobre la nada los domingos te pones tu máscara de placer tu guaraní prohibido en la santa casa de mi dilatada e incólume familia tu perversa máscara de gozo y lujuria en las tibias caricias del instante tu adolescencia por eso está picada de una oralidad “intravenosa”





    §








    el audio casete marca sony tipo cromado con una duración de 60 minutos 30 cada lado tenía remitente de saavedra al 200 de la ciudad de buenos aires fechado hace unas semanas: “hablar en el tiempo y no en la eternidad eso significa un casete y la vieja carta del siglo xviii es su polo opuesto y esto último colocaría por ejemplo a un piglia y por qué no decirlo a toda la literatura como anticuados retrógrados enfermos débiles obras de la voluntad resentida de mortales impotentes que han perdido su vitalidad hace mucho y consideran la realidad tan débil y estática como sus obras mera representación de hombres expulsados de la vida si la realidad “realmente” –y valga la redundancia– nos entusiasmara y fascinara nos cubriera sin embargo totalmente con los velos de su ilusión cómo imaginar la escritura sino como obra de resentidos de parias y engendros de la vida y no en el sentido fascista que puede implicar esto ídem que se remonta más allá de nietzsche aun a schopenhauer y lichtenberg al contrario el escritor se asume como paria y engendro no porque los otros vivientes más enteros y sanos lo expulsen de la corriente vital e intensa sino porque se asume a sí mismo como escritor es decir espejo de real ilusión doble sombra que corrige la vida desde su sapiencia formada de papel y tinta y soledad es decir se aparta de la materia ascendiendo hasta la luminosidad espiritual para hablar de lo real es decir de lo que no vive por eso no hay cartas para vos no quiero que mi realidad te sea develada y este verbo lo digo con énfasis develada te sea próxima y querida que te aproximes a mi realidad por lo menos desde mi voz desde mi sintaxis incorrecta desde mi gramática oral corrupta y plagada de silencios desde el tiempo y el cuerpo de mi voz lo que diga nunca importará qué tiene que ver el principio de razón suficiente entre vos y yo que el único filósofo que amo en realidad es un escritor que es un músico porque qué es un gorgias sino el primero en demostrar la vacuidad del lenguaje como concepto y pasando como verdad la esencia fundamentalmente hueca y vacía de la palabra que en él sólo puede llegar a cumplir una función musical una función de seducción y fascinación sobre la sensibilidad las palabras que se erigen y caen sobre nosotros no como un dedo que señala un sentido o verdad no las palabras se agrupan con un instinto cuasi atomista y nos atacan en forma de silueta de mujer que despierta nuestro deseo o en forma de cuchillo que nos hace estremecer las palabras como avalancha de formas yo diría más cercanas a las formas rítmicas de geometrías tortuosas del culto del apolo guerrero y más alejadas del pitagorismo geométrico siempre místicas abstracciones otra vez vacuas porque en vez de avanzar de lo uno a la multiplicidad irreversiblemente lo que ocurre es lo inverso el todo es reducido a lo uno a las formas más simples puras y aburridas que tienen más de sueños de la razón que razones del corazón”










    §



    “el batir de mi lengua no adiestrada en el largo hablar sobre mis dientes el boicoteo del propio hablar  sobre sí mismo a través de la creciente interferencia del flujo salival la sequedad de mi garganta que de repente hunde mi voz en un largo pozo metálico hecho en japón pero ensamblado en méxico el aullido esencial para la tonificación de la sangre ante quien la gramática se arrodilla humildísima y piadosamente”


    §









    “¿qué espejo ha devuelto alguna vez un grito? ¿qué muerte ha dicho alguna vez una palabra?”


    §










    “La universidad de buenos aires está atrapada por la fiebre de heidegger. La variedad oscila desde lo grotesco hasta lo seriamente siniestro. Tenemos heideggerianos existencialistas que leen a bernhardt y escuchan x-mal deuschland, tenemos heideggerianos de la primera hora, es decir, fachos hijos de militares carapintadas que sólo se dejan azotar por bestias rubias literales, tenemos heideggerianos serios que quieren destruir la metafísica del olvido del ser y sueñan con una beca para visitar el archivo en Alemania, tenemos heideggerianos místicos o teológicos o hijos del último heidegger, que en general son católicos que no quieren dejar de comer la torta a pesar de que no les gusta mucho su sabor, tenemos heideggerianos de pelo largo, pacifistas y vegetarianos que usan remeras que tienen estampados en ella al ser tachado (Sein), tenemos heideggerianos más peligrosos que quieren la revolución de lo óntico a partir de una catástrofe ontológica, aduciendo que el propio heidegger intentó por medio del estado nazi esta provocación de la verdad del ser, tenemos heideggerianos medio dandys medio locos que basándose en el heidegger tardío, el heidegger que reduce el ser a lenguaje, elaboran, poetizan, nombran, provocar la apertura de una nueva verdad del ser colocando bombas no en embajadas judías o israelitas o capitalistas sino en las escuelas, rutas, residencias, etc., interpretando en forma bastante “realista” las premisas idealistas contenidas en frases como: ‘la poesía es el fondo que rige la historia…’, ‘donde no hay lenguaje, no hay apertura del ente…el lenguaje al nombrar el ente, por primera vez lo hace llegar a la aparición…’, ‘es el lenguaje lo que da el ser a las cosas’.”



    §





    Por qué carajo tenemos que volcarnos hacia los bolches peruanos colombianos si queremos imitar ahí están los yankees en la tele en el cable tipos sencillos que nunca complican las cosas gente que mira hacia adelante trabaja todo el día sin enredarse sin meter lío llevan una vida ordenada cronometrada trabajo todo la semana sábado la familia y domingo la iglesia y fútbol otra vez trabajo no tienen ningún espacio vacío para molestar a los otros hinchar las pelotas cada um en a sua como dicen los rapai por supuesto no leen las musarañas a quién se le ocurriría leer esa esquizofrenia en acción sólo a mi hijita bobalicona se le ocurre andar con un pendejo que lee boludeces todos sus amigos del club se pasan la semana paseándose en mercedes y volvos pero ella boludita nomás siempre en el colegio también en la facultad ser objeto de triquiñuelas mujeriles la fiebre el fuego uterino dice la ciencia hoy me andaban detrás en síntesis querían levantarme gajes del oficio de picholo nato no hay caso cuando uno nace con suerte no hay caso aunque llore todo el mundo me acosaban que si me prestas no el cuaderno de matemáticas que si me llevas a casa que si me coges por el culo mujer es mujer sólo piensan en coger eso no va a cambiar hasta el fin del mundo pero mi hija va a tener que olvidar su boludez le voy a disuadir por supuesto como corresponde a un padre educado y con estudios terciarios hombre importante de dos o tres negocios fructíferos algunas acciones más desperdigadas por ahí anónimamente una mansión acorde con el estatus dos autos importados como todo hombre previsor no voy a soportar por mucho tiempo ese matiz estrafalario en mi hija si es para salir al cine y esas cosas nomás que levante a algún chico del inter o del san andrés chicos disciplinados y estudiosos algún hijo de milico de repente mi hijoobsecuente en cambio ha comprendido ya con diez y ocho años el modelo que mi persona mi rutina diaria expresa ha captado la onda como dice él cómo gira este loco mundo en que vivimos el muy vivillo inclusive a copiado las rutinas de su padre hace rigurosamente todo lo que le indico se mata estudiando me cuida la oficina los sábados a la mañana va a la iglesia estudia inglés y yo le presto el bmw último modelo a las noches y a barrer todas las hembras a abrir piernas a clavar a meter bola aprendió de su padre modestia aparte que el fin sin los medios es imposible que para tener lo que se quiere lo más de las veces disfrutar las cosas buenas de la vida tienes que romperte el cuerpo trabajando nada es gratis acá ni siquiera morir todo tiene su precio su esfuerzo su humillación pero el fin justifica los medios para mi hijoobsecuente coger le cuesta sólo andar arrodillado ante su padre su buena suerte entrecomillas con las mujeres es gracias a su acatamiento y genuflexión ante la autoridad paterna y él sabe cómo es andar por ahí calentándose al santo cohete y sin poder ni cogerle a los pokyra los perros deambulando con apenas para el pasaje y las empanadas él sabe cómo duele ser hombre sin guita y ni qué decir sin auto auto chamigo para pasarlo bien tener el estómago fresco los riñones blandos los huevos bien puestos satisfecho ante la vida agradeciendo a dios y al diablo al papa y al presidente por tamaña concha abierta sobre nuestra miserable quijada pero la hijamimada no me va a salir loquita ella parece nomás se le van a marchitar las travesuras se parece tanto a su madre que con decir que en veinte años de casados que tenemos ni una sola vez la pobre me ha tratado siquiera de dejarme cornudo el rockanrolerito tiene el cabello largo por supuesto una remera blanca vaqueros y botas no es metalero al parecer esa onda satánica con ropa negra con algún dibujo kitsch estampado en ella es raro porque entra siempre detrás de hijamimada que lo conduce con esas grandes zancadas de gacela adolescente me saluda con cortesía luego echa un vistazo al mobiliario con los ojos verdes que abran seducido a mi hija sobre la chimenea saltando sobre los vinocolón y los mejorirse y los sal del infierno de manera algo insolente hasta alcanzar mi colección de cedés tengo una preciosa colección completa en edición japonesa del gran compositor romántico del siglo xix robert schumann según el catálogo bilingüe inglés-japonés y regresa de nuevo sobre mi su meticulosa y desganada mirada y cuando hijamimada ya lo empuja hacia su cuarto para escuchar discos de rock & roll entro en acción y tengo que decirlo picado de curiosidad por su ensimismamiento peculiar su obsesivo afán de reflexión interna su seguridad en el silencio y en la mirada la falta de temor ante mi presencia aún más al entrar parecía más preocupado en los objetos que llenaban el cuarto de la sala que en mí como si yo fuera para él una figura de poco interés o conocido familiar y lo extraño exótico oscuro significativo qué se yo pudiera situarse entre los muebles los cuadros los discos la decoración lo agarro y lo cacheo no es una broma en realidad le pido los discos que no son compac disc sino de vinilo le paro y le digo que no me haga el tonto que estoy enterado que no estoy desinformado de los avances tecnológicos en el mercado musical que sé muy bien que hoy en día todos los discos tienen una advertencia para los padres si el disco contiene palabrotas motherfuckers hijo de ... ndérakore y otras yerbas algún panfletillo contra los padres alguna insinuación hacia las drogas que es lo corriente desde que los chicanos han invadido los estados unidos no para trabajar sino para vagar y drogar a la gente pero le devuelvo los discos que no me acuerdo de sus nombres algunos me parecía que estaban en alemán no sabía que a los nazis les gustara el rock & roll mira vos no le veo a hitler goering goebbels y a toda la plana mayor de la ss saltando en una parada organizada en división del gozo cantando like a virgin like a virgin más raro no podría ser este pendejo de mierda que ahora que lo veo irse entrar en el cuarto color violeta apagado de mi hijamimada lo miro y me digo parece que este ñato tiene dos caras o algo así definitivamente no tiene esa alegría de vivir vaya alegría de disfrutar de las cosas buenas de la vida de la mayoría de los hijos de la misma edad de nuestros amigos tiene un rictus que no recuerdo en qué película que vi con la vieja lo habré pillado una vez pero eso sí me acuerdo que me parecía desagradable mórbido agrio como si el tipo tuviera una sed centenaria y mi adorable esposafiel que canturrea un bolero de éxito en mi oído para distraerme mejor para sacarme de la distracción en que me dejó el chico ese un bolero canturreado para mi oído y aun acaso también para mi corazón pero seguramente originado por el insoportable tufo de santidad que dejó el pelilargo a su paso pienso paranoicamente al ver a esposafiel en su papel insospechado de cantante vamp de pupilas simiescamente centelleantes afiebradamente acuosas desconocida con ese antifaz de cantante tan alejado de lo cotidiano y no desagradable esposa impoluta pero atractiva tanto que hasta al jardinero roñoso le he pillado una vez pajeando detrás de las palmeras mientras mi angelical esposa se zambulle con una inocencia rayana en la inmoralidad en la piscina de aguas verdeazuladas del jardín totalmente en cueros y le he gritado desde la veranda y al no obtener ninguna respuesta he salido al sol he cruzado el jardín hasta la piscina ella isla apiñada de palmeras al borde del muro de ladrillos de tres metros pero el jardinero había huido no tan hábilmente porque encima de una de las ramas que se había caído por efecto de su oscilación se bamboleaba una pesada gota de semen diría acaso un escritor como un huevo frito pero sin la parte amarilla la cabellera de esposafiel sus ojos de un azul que si hubiera estudiado bellas artes hubiera calificado de azul velásquez o azul rivera o algún otro sus pechos pequeños y duros naturales anasiliconados más hermosos sin sostén bajo una camisa de batista y ahí paramos nunca hubiera desconfiado de ella es demasiado hermosa para salir a buscar tipos u ofrecerse a cualquiera el jardinero es un campesino que sólo habla guaraní imposible repetir a lady chatterly en un país subtropikal el pelilargo es demasiado joven y muy poco simpático lanza rictus no sonrisas todos los pendejos que han tratado de cercar a mi hijamimada han sucumbido diplomática indefectiblemente y viene éste y simula más lejanía y señorío y herrschaf que el propio padre y esposo de las dos mujeres más hermosas que he conocido en toda mi vida de malcriado por la vida la conocí siempre demasiado vanidosa desde hace veinte años que llevamos de casados y a sus treinta y ocho no creo que cambie ella ama la vanidad el prestigio el lujo la plata y el hombre que tiene todo esto en su conjunto abarcándolos es decir su esposo otra vez ese ruido otra demolición supongo qué raro cuando compramos esta casa hace un año el prospecto de la transacción hablaba de su singularidad como zona residencial de alta restricción habitada por militares de alta graduación políticos adinerados del partido oficial eventuales socios más que amigos algún que otro comisario en síntesis la crema y nata de ex jarl del ancienne régimen y aun de algún arribista ex vaeringer kué del caudillo, gente tranquila que no molesta a sus vecinos es realmente raro hacer demoliciones por acá cuando que la urbanización es nueva recién loteada confiable y si la siguiera un día de estos porque facilidad de ponerme los cuernos tiene guita para levantar al pelilargo en el shopin también de hecho exagero mucho influjo de la tele dallas dinastía falcón crest etc. en la realidad no pueden ocurrir jamás todas esas cosas que muestran además los que se permiten aventuras en este país son los hombres al fin y al cabo somos los que trabajamos todo el santo día cumpliendo más que al pie de la letra los mandamientos bíblicos llevamos la carga sobré los hombros solos quién osaría cuestionar mis acciones si yo soy el fundamento económico de mi familia puedo hacer lo que se me antoja pero no lo hago por mi trabajo mis hijos por falta de tiempo porque asunción es tan chico y todo se sabe al fin las mismas mujeres hacen circular la información esas putas cazadoras de pijas pero podría hacerlo como dije soy el amo de mis acciones y de mis errores también porque yo soy el que produce las plusvalías como dicen estos atrevidos sindicalistas a mi me debe el culo que aún posee para levantar pelilargos en  los shopin no pagaría jamás también por sus desviaciones matrimoniales entonces lo mejor le cierro su cuenta corriente no soportaría a ver cuándo fue la última vez que hicimos el amor guau pero si estamos haciéndolo casi solo los sábados después de las fiestas después de volver de alguna reunión familiar después de calentarme toda la velada mirando a las jóvenes esposas totalmente apetecillas en la liberalidad de los escotes y las tajadas de sus  vestiditos en la brutalidad de sus imposibles movimientos elegantes que las convierten en más apetecillas en el bamboleo hipnótico de sus miembros y las serpenteantes mudras que ensayan sus manos me nunca lavaron la más vidriosa vajilla para llamar la atención de los perros y sus tristes penes de casados y esposados x el registro civil de esta republiketa ke merece más de una carreta baqueta… esa leve vulgaridad que siempre me ha atraído no sé tal vez en mi otra vida fui un mendigo a veces surge del fondo de mí debajo del traje elegante y caro más al fondo aún que mi camisa de gusano de seda después del perfume y la colonia y del anticaspa y del shampoo un sabor a barro agrio y terriblemente placentero a barrio el mismo sabor que siento en la boca cuando tengo aquel sueño que es más bien una pesadilla placenteramente terrible en que veo a mi esposafiel colgada boca abajo de los pies y sostenida de una soga asegurada a las vigas de un techo igualito a aquel grabado erótico creo que francés colgada boca abajo atada de los pies por medio de una piola fijada a la viga de un techo mientras yo me acerco a ese cuerpo levitado artificialmente cuerpo invertido y le emboco mi sexo durísimo como nunca en su boca flexible y húmeda como una concha hasta que salgo disparado de la cama porque otra vez la mujer invertida del sueño me ha mordido el sexo y ya en el baño en el trance de mojarme la cara sintiendo en la lengua el barniz del barro aún como si fuera una evidencia jurídica de la corrupción de mis costumbres nocturnas y no una simple visión alocada o el roce transgresor de una hada más lujuriosa ke feérika que se ha disipado con el agua sobre la cara sudada hasta que me recompongo y ya de regreso junto a esposafiel antes de volver a acostarme percibo la polución seminal sobre el vientre y los muslos y me siento terriblemente mal y avergonzado como un niño que se ha orinado encima de modo que tengo que volver al baño no a la ducha demasiado escueta para la sensación de suciedad que me corroe sino a la tina donde termino siempre durmiendo preguntándome y sorprendido al hacerlo que en estos últimos tiempos no me estaría extralimitando con el baño descubro que paso la mayor parte de mi tiempo en él más aun que en la cocina me despierto  a la mañana con ruido de batacazos como si las demoliciones o lo que sea empezaran con la luz del día en el trabajo se me ocurre la bizarra idea de aparecer en el shopin y pescarla a mi sucia esposa no sé cómo llegó a fundamentarse esta obsesión absurda disparatada una verdadera chiquilinada









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    Las musarañas, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires,1973 (descatalogado y nunca reeditado) de Jesús Ruiz Nestosa (Asunción, 1941) El gran error de Las musarañas es circunscribir el discurso burgués a su ámbito literal y a su representación estereotipada, es decir, la ausencia de esa sutileza y lucidez elementales que debieran permitir al autor descubrirlo también entre los campesinos o aún en el mismo narrador. Un narrador que no ha tenido el talento suficiente para sobrevivir al largo monólogo del burgués sin llegar a identificarse con él, que carece del histrionismo necesario para no creer en ninguna de las palabras que ha escrito, que es incapaz, por último, de reducir su literatura a la mera transposición de una voz desde el plano de la realidad hasta el de la ficción lavándose las manos de todo lo dicho; tan preso, al fin, del universo burgués que retrata, y tan burgués él mismo, como sus personajes. Resumiendo, lo que la novela no llega, ni por un aleatorio lapsus verbal, a manifestar es el lugar de ese hiato invisible e inidentificable que resolvería el difícil problema de señalar el punto en el que empieza lo real (el fluir de una conciencia burguesa) y en el que termina la ficción (el discurso de un narrador que ha sabido "fingir" una voz burguesa pero que no tiene nada que ver con ella en última instancia). El "cuándo", el momento en el que se concreta ese hiato es fundamental si nos ponemos de acuerdo en que el material de la novela es de una trivialidad exagerada y redundante. Eso puede ser explicado contextualizando dicho material, ya que el discurso burgués no puede ser más que eso por su propia naturaleza, es decir, trivial, y redundante en su trivialidad, sin ningún tipo de interés ni creatividad. Convengamos en que todo el material de la novela, la historia de una familia típica que expone discursivamente esa tipicidad de una forma bifronte (mientras la mujer burguesa habla, explica, imagina un origen cuasi divino de su statu quo, el hombre, el marido, el macho, roba, estafa, coimea, se confabula para amasar la fortuna familiar), es trivial y, diríamos más, bastante pobre y limitado. Sin embargo, podríamos reconocer el mérito de la novela en otra parte. Por ejemplo, en el empleo proustiano del tiempo, que, en su "involuntariedad" radical, casi objetiva, en su dinamismo quebrado, discontinuo, caprichoso, en esa su "inocencia del devenir", nos lanza los fragmentos de una historia banal con una distribución no estrictamente narrativa sino, diríamos, casi musical, en forma de fragmentos que aparecen, se concretan vaga y efímeramente y se apagan, y que luego vuelven a aparecer en otro contexto, con otra distribución, bajo una luz diferente, obsesivos, quebrados, creando una melodía. Una melodía, eso sí, siempre erudita, europeísta, burguesa, el sonido de la "gran cultura", pero un sonido ya otoñal o dodecafónico, propio de, en todo caso, la Viena del fin de siglo. Si los fragmentos van de un modo y vuelven de otro, no es porque se haya producido un aumento de información o conciencia en ellos; lo que ocurre es que vuelven de modo distinto a aquel en el que se retiraron porque la combinatoria de cada uno con respecto a los restantes se ha modificado, y este dilatado jardín que es el monólogo burgués de la mujer se bifurca en senderos por los que los que han muerto en la página anterior regresan vivos y jóvenes en la próxima. Habría que hablar de ajedrez musical al tratar de acercarnos al monólogo, de un ajedrez que juega consigo mismo, siempre, el discurso de una memoria burguesa, en los cuatro sentidos que tiene este término para Marx y en los otros sentidos restantes y complementarios que tiene para Marcuse y compañía también. Los fragmentos que se mueven en el tablero-jardín son las piezas que se buscan y se pierden o no se buscan y se encuentran y viceversa, pero que nunca se extinguen porque la memoria que los sostiene es dogmática, unipersonal, egocéntrica, extasiada en los ritmos rotos, disonantes, sincopados, que se cuenta a sí misma. Lo que estamos diciendo es lo que Krishna ya afirmó: en mi comienzo está mi fin. Es decir que la no resolución de los difíciles problemas que el autor no ha sabido resolver o que ha resuelto sólo a medias está ya en el hecho preliminar o básico de plantearlos como los ha planteado. En el hecho de haber reducido la novela a un discurso monologal y unívoco en el que una sola y única voz se erige como la voz de la novela. En la ausencia de otra voz que se enfrente a esta voz omnipotente y la ataque para que su propio dinamismo adquiera más creatividad y al mismo tiempo más consistencia. Además, está el hecho irrefutable de la situación ambigua del autor, del que no sabemos si es tan burgués como el mundo de la novela o si, por el contrario, es un perfecto ventrílocuo al que ni siquiera vemos mover los hilos de su muñeco. Ambigüedad que, en todo caso, lo deja en una posición equívoca, oscura y aun siniestra, y plantea una pregunta crucial: el escritor, cuando habla a través de sus personajes, o cuando deja hablar a sus personajes –personajes, por cierto, en este caso, de una vileza notable–, ¿hasta dónde controla, ética y no gnoseológica o psicológicamente, su propia identidad de manera que no se disuelva en la identidad de esa otra voz que él mismo ha creado? En toda historia relatada por una voz principal y única, yo, lector, tengo que asumir toda la realidad de la novela desde la perspectiva del personaje que es al mismo tiempo el narrador. Pues bien, si toda la realidad ha sido distorsionada por la perspectiva del personaje, entonces el narrador último, el señor Ruiz Nestosa, debiera obedecer el imperativo categórico de salvaguardar, como dicen los militares, su identidad ética como narrador de facto y no meramente ficticio, y distanciarse claramente de este narrador meramente ficticio. El narrador último ansía constantemente separarse de tal narrador-personaje; en el caso particular que nos ocupa, debiera ansiar separarse del asfixiante monólogo burgués que exhuda ese narrador ficticio que él ha dejado en libertad; debiera aspirar, para su arte, a algo situado más allá de una mera sesión ventrílocua perfecta, a la superación de esa voz representativa del mundo burgués y restringida en sus alcances a la estrechez de este mundo, que por otra parte representa lo más antitético con respecto al mundo del arte, lo absolutamente otro de un artista. El autor no puede dejar librada al azar la manifestación del hiato entre él, el artista, y su opuesto, el burgués. El autor no sólo debe saber cubrirse la cara, como todo artista, aunque sea con una máscara que represente su extremo más alejado. No basta con esto. Es necesario que, cuando hace tal cosa, en algún momento se produzca la fisura entre el autor y el personaje, entre el artista y el burgués, para que la máscara herméticamente fijada al rostro de la novela deje pasar, aunque sólo sea fugazmente, la sonrisa del artista. Esa sonrisa es fundamental para que las identidades asuman su lugar, y en particular la identidad del autor, que es o debiera ser el más interesado en no confundirse con el rebaño. El espejo de la novela debe quebrarse en la sonrisa del artista. En Las musarañas falta esa sonrisa.







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    el allanamiento de las oficinas de las dos editoriales ‘deleuze despedazado’ -especializado en filosofía masoquista- y ‘guattari enculado (con las obras completas de Freud)’ cuyo coto de caza target exclusivo lo forman los lectores de filosofía gay, género aparentemente inaugurado por el banquete platónico nos llevó a nuestro primer interrogatorio yo asumí el papel de torquemada con look toque cuadro de akira en blanco y negro posmo nostálgico tipo crímenes de los ángeles interrogatorio que tuvo como actor a un escritor que declaró su inocencia en toda esta serial killers homo alegando que sus investigaciones iban por la elaboración de una novela titulada provisoriamente historia de la literatura gay paraguaya en la línea de la sinagoga de los iconoclastas historia universal de la infamia y historia de la literatura nazi latinoamericana no sabía nada de la nueva víctima del asesino de trolos sólo lo que publicaban los diarios además el sospechaba tenía su línea personal de investigación amateur sospechaba de una mujer despechada el autor no necesariamente debía ser también de la misma acera es decir de la otra además lo suyo decía era mera ficción sublimación de sus prejuicios irracionales desahogados por la literatura obvio uno escribe lo que no hace o no puede hacer escribir lo ya vivido no concordaba con sus más profundos intereses intelectuales o artísticos en suma era todo un intelectual es decir era sospechoso desde el principio pero tenía buena coartada casi nunca salía pasaba todo el tiempo escribiendo o investigando leáse leyendo interminables libros para preparar los ambientes de su novela y sus salidas se limitan además de ir a las librerías a los burdeles de mirada rojiza y ninguno de los autores ficticios está recortado sobre personajes o escritores reales del mundillo local asunceno eso seguro seguía declarando sin sudor sin grandes gestos histéricos nada de preocupación o paranoia es decir era aun más sospechoso cada vez que agitaba la lengua de las dos editoriales estrafalarias sabía lo que sus patrocinadores promocionaban en sus solapas y contratapas colorinches nada más jefe aunque le copaba la situación actual la de ser sospechoso aleatoriamente le serviría para emborronear algún cuentecillo que en el fondo no era lo suyo decía el muy vivaracho que la última víctima agregara a la estructura excesivamente génerica rígidamente monotemática que sea la víctima judío además de homo ya era obra de un autor un poco más sutil pontificaba desde su sabihondez literaria-artística tipo soltero célibe clásico tendido en medio de un maremagnum de material requisado por mis adjuntos claramente empujaba el crimen hacia la serie precedente cuya regularidad se centraba en la inclinación sexual de sus víctimas en mi experiencia en los bajos fondos la historia toda era una novedad de alguna manera dentro de lo típico alguien había dado una vuelta de tuerca metido sazón dentro de lo soso de mi rutina pero las responsabilidades crecían al ritmo del ingenio literario de este autor barroquismos de lo clásico sutilezas de sádico crueldad de paranoico atrapado en una conspiración universal y reaccionaba seguramente  a ella matando mataba para seguir viviendo iba a decir pero para seguir matando es más coherente creo rimaba con más naturalidad el jefe me fastidiaba que le entregara a ese degenerado ángel exterminador luchando contra la homosexualidad universal dueña del mundo de los hilos más jugosos del mundo –en Washington dc el barrio pink estaba a a 50 metros del Coliseo, en Roma dentro mismo de las recámaras del César, si creemos al pillastre de Petronio y su desopilante banquete de Trimalción- sordos a los juegos de confusión de sospechosos vivillos ordenamos un pequeño tratamiento acelerador unas caricias homo del escritor y a soltar los nombres de los escritores en que basaba su prodigiosa imaginación al final todo empezaba y terminaba en el gremio rosa para qué tanta vuelta nombres para más interrogatorios alguien sabrá algo o soltará otro nombre hasta acabar topetando con un pista realmente sólida la víctima 5 despanzurrado mortalmente en su departamento céntrico era ñembo artista e intelectual las piezas encajan con este escritorzuelo no había dudas tal vez no supiera mucho pero algunas vez habrá contactado con  nuestro hombre el jekill homo ese



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    como el obrero que al saberse explotado y ha tomado como la medida más racional para protestar Igitur en similares condiciones de explotación a decidido ir al paro pero como la norma jurídica lo exige a avisado por anticipado para evitar posteriores reclamos de forma el obrero al no vender su esfuerzo de trabajo y su tiempo libre prefiriendo hacer la de pirrón antes que aceptar cualquier salario unilateral necesariamente en desfasaje con la coyuntura económico-social de sus mínimas necesidades de sujeto bendecido por la creación y canonizado por el humanismo occidental ha hecho bien lo mismo von klein al elegir esa especie de autoexilio biológico en las fronteras llamadas vagamente thanatos dándole la espalda a los supuestos esplendores y atractivos de un discurrir existencial de burgués automutilado también ha hecho bien


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    otra ventaja de procesar al universo en mi caso concreto saber que uno va a morirse dentro de poco es la alternativa de tomar una posición distinta a la habitual salir de esa perpetua succión yoista  suspender la corriente autoprovechosa en suma poder mirarse como nunca desde fuera sacar conclusiones menos terapéuticamente subjetivas y exhalar el oxígeno puro que provoca la neutralidad es incomensurablemente agradable no pelear ni llorar o sufrir a causa de nadie en particular orgásmico arrojarse a los remolinos deliciosamente suaves de la muerte porvenirizada y marcada como el día de una fiesta y no hay que olvidar los beneficios que da refugiarse dentro de un acontecimiento como la propia muerte y tenerlo como consumado uno se desembaraza de ese pájaro hinchabola que es tener que justificar el instante


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    cuando el presente es irrespirable cuando necesitamos probar que no estamos locos que nuestra fiebre no es epidérmica sino de naturaleza musical entonces lo único que nos impide sucumbir es el diálogo el acercamiento con nuestros iguales sólo entonces como inmunizados de ser vulgarizados podemos salir afuera al exterior confuso y soso nutridos con la suficiente distancia para la guerra de guerrillas cotidiana y sabotear la rutina ironizar la uniformización aplicar una movilización maoista  a las prácticas “democráticas” molotovizar el letargo estupidizante y fatalista ficcionalizar traviesamente sobre la última mentira apagar la luz de la vela encendida eternamente con el torbellino de una carcajada hereje tratar de vivir de no mentir al cuerpo-alma escamotear flores a la nada

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    la calle todo revuelto colocado patas arriba el mundo visto como a través de una divisoria de vidrio en riguroso blanco y negro y yo soy un ángel entristecido que es casi la definición del demonio hastiado de los susurros apagados y las imágenes sin relieve y color hambriento de probar el gusto de un simple café negro a la mañana y de sentir el papel del diario en las manos y la tinta contrabandeada en los dedos inocentes casi un demonio ansioso de la caída de una segunda y definitiva caída fuera de esta aburrida calle y sus frutos prohibidos un casi demonio vagabundo vaporoso que quiere ser al menos una vez tiempo y muerte cuerpo y tacto un hombre mba’e


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    mamá dice que yo soy lo suficientemente viejo (no grande) para trabajar y comprarme ropa bonita y así parecerme a un muchacho decente a quien por supuesto van a hacer caso las chicas también decentes (valga la simetría moral)  a mamá no le gusta tom waits (no sé por qué) por eso solo queda escuchar el cassette algunas veces y sin que el volumen esté en rojo (tal vez por un olfato sutilmente racista llega a percibir que tom tiene es cierto no la piel pero sí el espíritu negro) mamá quiere que me levante siempre temprano y también que sea conversador y no me quede callado distrayéndome según ella con malos pensamientos (quiere la palabra antes que el pensamiento el ruido antes que el silencio la acción antes que la pereza) ideología subyacente a las películas del show business mamá quiere cuando hago mis salidas en caso de algún socio que regrese temprano dice que trasnochar es dañino para la salud empalidece debilita y vuelve perezoso (como el brown sugar blues el opio la marihuana...) mamá no me deja leer de noche hasta tarde porque la luz es cara y porque al final dañan los ojos tantas letritas (a veces por mero reflejo eyaculo este pensamiento y no me atrevo a enunciarlo mamá es tan sencilla que se enojaría ‘mamá pero si el tiempo mismo ya nos hace daño...’) mamá sospecha que tantos bisbiseos y comentarios al margen con un sontag o un bazin son los primeros síntomas de trastorno grave del que siempre habla cuando hago o digo algo con lo que ella no está de acuerdo


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    sería más democrático una disolución simultánea y ritualista aunque eso insinuara un matiz nazi porque morir de a poco sucesivamente como en fila india me huele peor a asalariados de la muerte o algo así además el punto está en evitar esta atrocity exhibition esta catástrofe demorada este lenguaje geológico de la nada que hablamos y que nos hablan ok nada mejor que un café humeante y un cigarrillo oloroso para disimular la eternidad de nuestro dolor si asunción tuviera más adictos al café que al tereré



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    el ir perdiendo el cuerpo (y el mundo) por pedazos en realidad no constituye una catástrofe al contrario es la forma más natural de morir de la misma manera que nuestra existencia se ha caracterizado por un acceso parcial y fragmentado  a lo llamado real el exceso de lucidez como de oscuridad es inhumano tener un contacto directo y profundo con el caos no pertenece a la esfera de lo profano sino compete  a la psicotropía de la mística o  a la iluminación de los chamanes en cambio la muerte tiene la misma cara vulgar que la vida vulgar











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    Ella Esperanza Muerta desde pequeña pensaba que el mundo que le había tocado vivir era una especie de aldea turística o paraíso verde –hortus deliciarum- especialmente creado para que las criaturas inocentes del barbudo y vozarrón dios vacacionaran eternamente o si temporalmente hasta que el tren más bien de historieta que de la revolución industrial llegara adelantado por su sirena para llevar a la gente al mundo verdadero donde la perfección ¿sería perfecta? de hecho las palabras sin esa imaginación de niña tal vez no podrían tener acceso a ese mundo post-vacaciones sin embargo ella había llegado a asistir por televisión la existencia de un tren siniestro que amontonaba a gente en su interior como a vacas en un camión de tres ejes y los depositaba en una cárcel fábrica o en una zanja salamanca basural pero Esperanza Muerta también creía que dios castigaba a los niños que pensaban demasiado o a los niños su hermanito había aclarado pesadamente ese punto que dejaban volar demasiado alto y lejos la imaginación hasta ese reino en que ella dejaba de  ser niña era un puro espíritu que crecía a medida que ella levitaba sobre las prohibiciones que tenían en plena vacaciones y en su propia casa y en el propio mundo hecho por dios y no por ejemplo por el diablo o la pesadilla la fiebre el miedo a morir a Esperanza Muerta le gustaban los chicos serios en su timidez metidos en sí de difícil sonrisa desconfiados de la paranoia laboral de los adultos antiestéticos con sus granos exacerbados por el dolor de rasparse la cara cotidianamente con la dura e inmisericorde realidad chicos que prefieren caminar a andar en autos porque ya que estamos vegetamos sobre la superficie terrestre hay que probarlo hasta los tuétanos hasta sus cuarzos y su tobatí y no despreciarla encapsulándose en un aparato para maricones e inválidos además en el mundo verdadero no había no se hablaba de autos suponía chicos que supieran improvisar una mentira coherente de 200 palabras contra la actitud inquisitorial de sus padres sobre su silencio aristocrático su generosidad dispendiosa para los desconocidos en fin chicos que les aburriesen su estancia en esta aldea o colonia turística y buscaban signos de la inminencia del mundo donde el padre no fuera tan mandón simplemente porque compraba todas las cosas en la casa o la madre tan plagueona porque mantenía intacta su pose de mujer decente y de intachable e inchismoseable virtud columna sagrada de la familia paraguaya chicos hartos no de meteoro o batman pero de los noticiarios las telenovelas mexicanas del cinquenta por ciento de música folklórica y del 99 del otro etc.

    §





    El xonguito dijo el interrogado el xonguito es el nombre ke puedo darles y por favor suéltenme ya ¡plis? ¡El xonguito? Sí el xonguito del xongo guasu el ke le conseguía  mita’í y travestis en la chaka y lo entretenía al karaí guasu escritor con sus representaciones mimo-voyeuristas recordemos usted no es lector seguro como todo polisapiense es homo no sapiens pero una escena famosa de sodomización de parte del karaí a su amanuense patiño ojo recuerde esa escena y creo ke de ahí se puede inferir toda una línea hermeneútika puahuete ainda no explotada ni explorada de la bibliografia tan ardua y verborragika sobre nuestro capo máximo leer su opus magnum como penetrado de homoerotismo subyacente dentro  de esta rama subyacente de homoerotismo más vasto subcontinetal iberoamerikano incluiría a otro puro aprente Borges homo cabal o calístico es decir okulto aun para si mismo no reconocido estoe s puro estrutura del texto ja con akel cuento re homo llamado la intrusa dos hermanos los nielsen terminan matando a la yiyi cobijada por uino de ellos caído en una derelicción momentánea  una errancia hetero dirían hoy los académikos para curtir solos el hortus deliciarum homo incestuoso originario ke es la utopía borgesina solo hombres juntos en banquete citativo merienda intertextual pantagruélika  sino cogiendo en ella al menos citando lo leído ad infinitum aburrimiento infinito con sus epígonos delicuescentes bolaño malogrado vila-matas marikón etc. etc..…hijo sin hijos es otro texto impregnado hasta los tuétanos de homoerotismo subyacente latente …attenti mi capitán…aproveche la investigación y vuélvase master en literatura tekoreí…jajaja






























































































    II












    Theremin & Ondas martenot



























































    THEREMIN (o THEREMIN VOX, o THEREMIN ELÉCTRICO)
    Inventado por León Theremin en 1917, esta antecedente entre otros muchos
    de nuestros instrumentos electrónicos se parece al harpa láser utilizada en ocasiones
    por Jean-Michel Jarre en sus conciertos. En palabras de Daniel Caux,
    «el Theremin Vox es una especie de enorme aparato de radio transistor dotado,
    por un lado, de una antena vertical y, por otro, de una antena horizontal
    en forma de herradura. Cuando la mano izquierda baja o sube por encima de
    esta última antena, la potencia del sonido eléctrico aumenta o disminuye. En
    cuanto a la mano derecha, permite determinar el volumen del sonido aproximándola
    más o menos a la antena vertical. Puede así producirse una melodía
    sin tocar para nada el aparato, manteniendo con el cuerpo una relación muy
    próxima a la danza».



    §


    Parodiar invertir el esquema canonizante hijo epigonal del nefasto Borges ciego de kurepilandia cero referencias literarias sería la post-narrativa no-ideal apenas referencias filosófikas y sobre todo abundantes referencias musikales fijate por ejemplo en el barcelonës solo cita a tom waits depois de publikar 10 libros!!! jajaja citar a weather report con o sin jaco citar a jacno con styky toys o solo o en duo con la yoruba meirelles e.i la narrativa futura es ontológica se escribe sobre el ser de lo ke fue o nunca asumió su ser en la escena de la visibilidad mundial verbigratia paraguay ¿a kien le calienta en nueva york o Londres su existencia derelicta? nada de artificio y alambikamiento nada de miriñakes ni gangosidades francesas culitismo cero simplemente narrar lo ke fue el ser de lo ke indefectiblemente de otro modo será olvidado…porke está fuera de escena no tiene importancia estratégika ni cultural ni nada siempre voi al Var Ese para esperar ke sirvan poemas electrónicos y depois transcribirlos tal cual a la vida escritural pues escribir es transcribir el ser como ya keda constancia en afirmaciones lanzadas ut supra del sentido común ke reina más ke repúblika reina el imperio de la mentira y no la repúblika de la verdad en estos meridianos donde Ecuatorial se ha realizado de nuevo con theremines diapasón en Buffalo, Nueva York en 2002 y en el Festival de Holanda, Amsterdam, en 2009, esa ciudad-totemizada en su nomenklatura municipal…

    Como Luigi Russolo se tomó los años entre 1913 y 1916 para crear su “Arte de los Ruidos”, una serie de llamamientos en los que se definía al ruido como “aquello que tiene el poder de devolvernos a la vida” tmbn podemos decir otro tanto de la escritura actual pararä fraseándolo 1 siglo depois: la escritura ontológika nos devuelve el ser ke fue obliterado x la tempestad sin edad de la historia histérika
    el próximo round frente al Steinway,

    aka vila-matas pararía Borges tímidamente adelantaría alguna cita filosófika Schopenhauer o Mailander pero nada de música (aka va la cita ineludible del trompetista boris vian ”las mujeres y la música el resto es si lencio” cine, claro, entonces, como esto es una parodia de las musarañas no adelantaremos ninguna cita de la gran cultura literaria (mann) ni musical (mahler) sino apenas evocar a lizandro meza y a su acordeón tocado no al estilo vallenato sino del cumbión ke parece el son de un órgano eléctrico o proto-sintetizador (aka podemos enlazar cumbia con electrónica,) COMO CONOcEMOS A LAS PERSONAS POR LO KE CITA CIERTAMENTE BORGES ME HUBIERA GUSTADO SI HUBIERA CITADO A STIRNER CIORAN Y TZARA FOREVER SERÁN MIS IDOLOS ABSOLUTOS AUNQUE NO HAYAN ESCRITO O PUBVLIKaDO NADA EN SUS FUCKING VIDAS PERO ME BAsTA KE LEYERAN I CITARAN A STIRNER aka entra la guacharaca raspando la escritura canónica escribir es un acto ke ontologiza y salva realidades obliteradas salvemos esa infancia cuya banda sonora del lado derecho era la misma de un taxi de la virgen de los sicarios…cumbia cumbia cumbia pues mis vecinos se enkargaban de ideologizarme lanzarme fuera de la órbita weltanschaungianamente cheta y boluda de la música cheta y boluda depois vendrá el chavo y con él la electrónica francesa de jean jacques perrey y más tarde pop corn de gershon kinsley invadirá nuestra juventud con ese oxígeno de jean michel jarre yes el lado izquierdo de mi infancia salvemos ese lado también era proto-electrónica francesa y alemana en los del fuego (o los del bohío) cumbia santafesina con guitarras se aúnan los dos lados acaso...electrónica sesentera y acordeón colombiano salvemos la infancia cumbiera y protoelectrónica salvemos la asamblea coral de la secta pueblo de dios y los pomelazos ke les lanzábamos intolerantes contra los raros obvio era humus stronista donde gritábamos y el bandoneón alemán llamado concertina chemnitzer iluminaba fríamente nuestras perversiones infanto-juveniles infante-literarias ya en su inminencia silenciosa de calma chicha embriagante en su guarapo guaraní en su penetrante olor a sapo de otro charko en su perversiones aun venales











    Mi heartland no es Lambaré ni Paraguay sikiera sino la infancia infinita inmarcesible ante la tempestad de cualeskieras marchas de la paz o del amor es indemne al tiempo y al registro científiko es real en suma yes en su más profunda esencia es inatakable por ciempiés y aun x la patota de cien científikos!



























    hay ke desahogarse
    la vida humana
    es desahogarse
    desatorarse
    por la humillación de ke somos-fuimos objetos
    al ser lanzados a ella
    a este estado de caída insoportable sin redención posible
    experimento del dolor sin justifikación o teodicea sustentable
    el hombre fue creado pra ser insultado hasta
    el día del juicio final:)



















    silabeo y saliveo al ver tu comida falarme como flama en susurros de colores apetitosos:)