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KURUPÍ, ÚLTIMO BICHO PILINGÜE Y VELVET-MAKÁ-URBANIZADO KE HALA Y FALA EN ESTE BLOG SU SECRECIÓN LINGUÍSTIKA, ESE PORO'UNHOL (PORTUGUÉS 10 % ESPAÑOL 70 %; GUARANÍ PIKANTE 20 %) SERÍA EN EL FONDO DEFINIBLE COMO UN SAN CULOTTISMO POÉTIKO, GRITO A CALZÓN KITADO, PENE ERECTISMO FULL TIME, UNA FALANGE ANARKO-PARA-MILITAR DE LA LETRA, UNA ALUCINAZIONE PARANOKIA-KRÍTIKA DEL DAS KAPITAL YANKEE, Y SU MAYO DEL 68 UN TSUNAMI-YIYISMO SIN BOMBACHA PRA XUXU, UN BAILE DE SAN VITO TEVINANDÍ PAGUASU!!!

miércoles, junio 06, 2007

Apostillas al video del 2000, ¿qué pasó con los poemas farfullados esa noche?

Rain, Vero, Chahin, Bardamú, acá van los poemas que fueron rescatados en el libro "Dandy ante el vértigo"(2004), pero retokados, corregidos, fosilizados...En cuanto a los otros textos me pondré en la busqueda.Tres textos en prosa encontrados y ñadidos akà ya mismo!!!Salutes
Prostitúyete con alegría y rebajamiento moral y ganarás el cielo Sé generoso en la entrega de tu insignificante culo Recuerda (siempre) la importancia de tu destino de hetaira de la Corte Planetaria Agradece tu significación metafísica como instrumento de Dios y como número estadístico de la Aldea Canta en hexámetros bien medidos ya sea en latín renacentista o en griego presocrático tu condición de elegido cuerpo propiciatorio víctima sacrificial de la Sagrada Familia Polemiza y escribe y publica un tratado filosófico lamentando la democracia de la Muerte Ruega Llora Estornuda Escupe Muere
Además del eructo hay otro soplo espiritual que emana del cuerpo: la sonrisa Podemos pescarla arrinconados en un bar donde germina la grosería en el ruido hormigueante de la nada de las 6 p.m. besando los pies del polvo del día en el sudor de Trabajo persiguiendo a Dinero como en una tira cómica pero seguro seguro sin más piruetas ni acrobacias la cazarás para tu cara de piedra como una máscara catatónica matando lenta discreta constantemente
El asesinato es una visión de Dios Un estado extraño, extraordinario, una ex-tasis de la polis El suicidio es la transfiguración del hombre en Dios. Es el barro transmutado en oro. Multicolor mariposa liberada de su clepsidra nauseabunda. El cadáver: tótem, icono sagrado
Desplazar la noche sobre tu cuerpo espiar el ronroneo primordial del deseo absorber todo el olvido de la vida mentir al oído aplicado a la epidermis de las cosas cagar las horas en un silencioso aguacero morir de repente cerca de ella como si la materia desistiera de su realidad ofrendar mi cuerpo sin voz acorralarla con una vida definitivamente en guardia contra la muerte matar a todas las mujeres que no nos desean escarbar la parte del final del día acotar el campo del dolor con espermas masturbatorios reincidir sobre el tiempo y el espacio ponerse de a pocos el uniforme de la muerte
Si en Crimen y castigo Raskolnikov hace uso del hacha para acabar con (la vida de) una usurera, y eso es considerado ilusión; y si, por otro lado, mi madre me tortura todos los días para que salga a la calle en busca de trabajo (remunerado) so pena de considerarme loco si no lo hago, y eso es considerado verdadero: entonces me aburre il signore (o signora) Vattimo con su idea del arte como ilusión. Si el cuadro de Van Gogh cuyo motivo es el par de zapatones campesinos en realidad llega a causar una catástrofe ontológica en el sentido por ejemplo de un Auschwitz, que perpetró una devastación de todas las sublimidades del humanismo de la burguesía occidental, entonces es necesario reprimir con todas las fuerzas la idea heideggeriana del arte como puesta en obra de la verdad (eso de que el arte puede revelar el Ser en su sustancia). Si a lo largo de toda la dorada mediocridad de mi vida como paseante (callejero) no agorita (del ágora ateniense) ni jardinero (del jardín epicúreo), y menos peripatético, nunca caí bajo el asalto y el ultraje físico de una horda afiebrada de púberes ninfomaníacas y eso es catalogado como una ilusión (lo reconozco, mi Gran Ilusión) mientras que, cuando Franz Kafka aparece en La Metamorfosis convertido en bicho, eso es considerado verdad, ahí si creo en aquel que habla del Arte como Verdad.
como el obrero que al saberse explotado y ha tomado como la medida más racional para protestar Igitur en similares condiciones de explotación a decidido ir al paro pero como la norma jurídica lo exige a avisado por anticipado para evitar posteriores reclamos de forma el obrero al no vender su esfuerzo de trabajo y su tiempo libre prefiriendo hacer la de pirrón antes que aceptar cualquier salario unilateral necesariamente en desfasaje con la coyuntura económico-social de sus mínimas necesidades de sujeto bendecido por la creación y canonizado por el humanismo occidental ha hecho bien lo mismo von klein al elegir esa especie de autoexilio biológico en las fronteras llamadas vagamente thanatos dándole la espalda a los supuestos esplendores y atractivos de un discurrir existencial de burgués automutilado también ha hecho bien
Soy un reprimido sexual. Soy un muchacho simple y natural que tiene deseos sexuales y no los puede satisfacer. Ante la simple presencia de cuerpos femeninos, ya me mareo y mi falo desobedece la lisura de las buenas costumbres y la sequedad de los bien pensantes. Soy sumiso e iluso; nunca pienso que la gente pueda ser malintencionada en su indiferencia. Algunas veces me asombran mis propias ocurrencias: me pregunto quién o quiénes satisfacen a tantas mujeres exuberantes y tropicales, a tanta nostalgia del pene, a tanta oquedad. Nunca he hecho un uso pleno de los beneficios que la ciudad civilizada ha creado para casos como el mío. A veces, la timidez voyeur del cine; más frecuentemente, el temblor sudoroso de las revistas brasileñas. Nada barriobajero, ni sórdido o bacteriológico. Ninguna corriente amarillenta ha conmovido mis sueños inquietos. Eso sí, he tenido incestos pre-orales, meras imágenes de tardes desesperadas. Mera literatura emocional y efímera. Soledad ante todo, angustia del falo solo, la angustia roja y salivosa obstaculizando nuestro hábitat, minando de vértigos la inercia cotidiana. Y lo peor es que soy de la generación pos-marcusiana, clase flower children, ola mayo del 68. Piso el humus tecnodemocrático del antibiótico y del condón. Pertenezco al tiempo en el que los patitos feos ya son dinosaurios. Tanto el diván freudiano como el susurro del confesionario me absolverían. Es decir, estoy obligado a habitar, no la ermita ni la prisión, sino algo más contundente y fatal: el silencio. Se me prohíbe el viejo refugio del grito –atravesando todo el convulso cuerpo en una penetración al revés– arrojado como un salivazo visceral.
otra ventaja de procesar al universo en mi caso concreto saber que uno va a morirse dentro de poco es la alternativa de tomar una posición distinta a la habitual salir de esa perpetua succión yoista suspender la corriente autoprovechosa en suma poder mirarse como nunca desde fuera sacar conclusiones menos terapéuticamente subjetivas y exhalar el oxígeno puro que provoca la neutralidad es incomensurablemente agradable no pelear ni llorar o sufrir a causa de nadie en particular orgásmico arrojarse a los remolinos deliciosamente suaves de la muerte porvenizada y marcada como el día de una fiesta y no hay que olvidar los beneficios que da refugiarse dentro de un acontecimiento como la propia muerte y tenerlo como consumado uno se desembaraza de ese pájaro hinchabola que es tener que justificar el instante

6 comentarios:

Cristina Chain/ Huir dijo...

bueno...gracias muchas gracias don Kurupí (trauco chilensis)...
ofrezco mucha plata por este poemón ...porque se remata cierto?
Cristina

Rain (v.m.t.) dijo...

Con esas referencias filoso/urbanas en su radicalidad del sonido y los significados, celebro tu poema por su climax logrado, una dentellada contra lo peripatético.
(Esta palabra es perfecta)

Gran salute.

Vero dijo...

Hay acá imágenes fabulosas que repasé varias veces, muchas gracias.

Vero dijo...

"Esta noche me has dicho sin palabras, Abramowicz, que debemos entrar en la muerte como quien entra en una fiesta". J.L.B. De eso me quería acordar. Salvo que en tu poema no hay lágrimas resbalando por ningún lado. Un beso

bardamu dijo...

Dobles de gracias, cristino.
Farfullados y desfosilizados. ¿Acaso la letras se fosilisea?
Piedra en el pecho al pajarraco del instante justificado.
Rescate, titánicamente...

kurubeta dijo...

Chahin, te lo envìo a tu correo nomàs, te debo el libro, claro...danke Rain...super tos.
Vero,
justo hallè un libro del ciego sobre un tal martín fierro
y es horrible lo leí anoche antes de entrar en onda alfa...el Conde tuvo ke esperar!Pobre Ducasse...
Bardamú...buena onda, dijo David cuando le lapidó al grandulòn de Goliah.